Очнулся он днем, в незнакомой комнате. Зеленые стены, облезлое кресло в углу, широкоформатный телевизор напротив дивана, на котором он лежит. Над ним хлопотал Луис, старик-охранник из Академии.
— Где я? — спросил он. Тело болело и отказывалось слушаться.
— У меня дома, молодой человек. Вы проспали два дня, — ответил Луис. — Я нашел вас окровавленным в подвале и попросил моего друга вас подлатать.
— Спасибо! — поблагодарил он.
— Потихоньку вы придете в норму. Раны на спине колотые, с руками чуть сложнее, — проговорил Луис. — Где вы успели так серьезно пораниться?
— Долгая история, — сказал он. — Мне нужно появиться у отчима и встретиться с одной девушкой.
— Вам стоит отдохнуть хотя бы день, чтобы привести себя в порядок, — возразил старик. — Я вас никуда не отпущу!
— Хорошо, твоя взяла, — согласился он. — Ты можешь сказать моему отчиму, что новую партию пива я могу ему поставить через пару дней?
— Конечно, передам, мы с ним хорошие друзья, — произнес Луис.
Спина побаливала. Обрывками возникал образ Клэр, сумевшей поднять руку на него и умудрившейся сбежать из подвала. Злость поднималась. Он намеревался отомстить за нанесенный ею вред.
Он словно весь состоял из ненависти. Ненависти к отчиму, что постоянно издевался над ним, к балету, который отнял у него мать. К балерине Клэр, что действиями оскорбила его. Если бы она согласилась с ним погулять, то он бы не начал убивать её подруг и знакомых.
