Питер. Август. 18.
Пока. Прощай, мой старый Я.
Я вдруг за счастьем решил гнаться,
Но не заметил, как слетает голова.
Я вдруг поплыл не по теченью,
Не истоптанной пошел тропой.
Как муха я увяз в варенье.
Я был распят над вычурной горой.
Как много "Я", как мало мира.
Лишь о себе да о себе.
А что рассказывать о том, что мимо?
О чем слагать на жизни пустыре?
По чём мне восхвалять пустые траты?
Чем перекрыть все горести обид?
Какой травой мне излечить те раны,
Которые оставит то, что будет впереди?
И о каких писать красотах?
Что измазаны в людской грязи?
И где найти мне чистый воздух
Без замарки слова "poésie"?
Всё также Питер. Август. Терция.
Я ухожу в искрящие огни.
Без бессмертных нет бессмертия,
Как и без смерти нет живых...