Утро. Все орем. Собираем Эмилию в садик. Одеваемся на ходу, завтракаем на бегу, давимся горячим кофе. Орем. Выбегаем на улицу, садимся в машину, мчим. Жалуемся по дороге на высокую температуру. И у меня и у подруги. Доезжаем до садика. Подруга извлекает дите из детского кресла и замирает со странным выражением лица. Потом издает истерический хохоток.
- Чего? - спрашиваю
- А какой сегодня день недели? - глаза у подруги сузились
- Ну вторник - говорю
- Хе-хех, хе-хех - подруга стоит с ребенком на руках, состояние ее близко к истерике.
- Чего? - спрашиваю
- А сегодня у нас нет садика.
Эмилии всего два годика, но она уже чувствует людей. Поэтому меня она не любит. Когда я оказываюсь у входной двери, она с надеждой произносит:
- Пока
- Я никуда не ухожу - отвечаю я Эмилии.
Это портит ей настроение.
Хорошо, когда у твоей подруги уже есть свой ребенок. Можно любить друг дружку без обязательств.
А тут рассказ о том, как я писал свой первый роман. Мне было шесть лет. Тогда я еще думал, что литература должна пробуждать в душах людей что-то светлое. Правда, я не умел писать, но был уверен, что писать нужно про добро, которое побеждает зло. В общем, удивительно тупой был ребенок. Сейчас я поумнел и пишу о том, что вижу и чувствую. И знаете что я понял? Только так получается живой и не искусственный текст. Вообще, литература никому ничего не должна. И автор никому ничего не должен. Только вот когда одноклеточные вырвутся из оков школьной программы и начнут иначе смотреть на все это, неизвестно. Будем, как говорится, посмотреть.
В этом рассказике, кстати, есть милые эпизоды, где мама защищает меня от овчарок, Ольга Савельевна пытается вылечить меня от неизвестной болезни, тетя Патия кусает мне пальцы, а дядя-ученый умирает, так и не узнав о моих стремлениях писать романы, в которых добро побеждает зло.