Лето осыпается, падает на землю вместе с отжившими своё листьями. Ещё чуточку, самую малость, будто бы умоляет оно. Пожаааалуйста… Стонет ветром в кронах высоких сосен. Злится, бросая в огород сухие иголки и шишки.
Не бывает конца. Конец – это всегда начало чего-то нового.
Будет осень. Будут тихие туманы по утрам и сырой воздух. Будут зябкие вечера и неспешные прогулки, когда кутаешься в старую кофту с растянутыми рукавами, глубоко вздыхаешь по ушедшему и с радостью встречаешь новое.
Будут серые дожди долбить по профилю крыши, заставляя смотреть в плачущее окно, водить пальцем по стеклу и думать всё равно о чём.
Будет тишина в доме, без привычного жужжания надоедливых мух.
Кошка попросится в дом, потрётся об ноги, выпрашивая еды. Посмотрит с тоской в твоё лицо, как бы говоря – ну, вот и всё.
Лето останется воспоминанием. Пройдёт время, и, сидя за столом в кругу семьи, ты вспомнишь что-нибудь и скажешь:
- А! Это было тем летом, когда, помнишь…
И расскажешь какую-нибудь забавную историю.
То лето, когда сын пошёл в детский сад. Когда папа построил ему во дворе песочницу и горку, а под ней – домик для игр. То лето, когда свёкла уродилась размером с футбольный мяч. Ну, почти…
То лето, когда тебе купили твой первый самокат, сынок.
Не бывает конца. Конец – это всегда начало чего-то нового.