Я очень люблю читать свои больничные выписки. Каждая из них похожа на курсовую работу чужого авторства; но, кажется, я — объект исследования, а значит — делаю вклад в обворожительную медицинскую науку. Моя история жизни согласно выписке — этапы болезни, мое тело - это клиника и биохимия*, цвет и состав мочи, разбор полетов костного мозга. Мое будущее по этому документу — в рекомендациях. Все прописано, все! Так точно и надежно.
Вот только, читая самую последнюю выписку, я с грустью поняла: эта маленькая стопка бумажек — материальное свидетельство моего глубокого, затянувшегося физического неблагополучия, набор упрямых фактов без намеков на романтику.
«Диагноз установлен: 04.02.2009». Каждая новая выписка начинается с этой фразы, и далее — все-все с самого начала: показатели крови при поступлении, обследования, лечение. Я нечасто вспоминаю о том, как впервые попала в больницу — слабая, бледная, испуганная. Память хранит картинки более удобные и приятные: улыбки врачей, визиты волонт