Пышкин смотрел на сайт. А сайт смотрел на него. Буковками маленькими и розовыми, как стадо нахальных поросят. Которые примерялись к матерому волку с явственным гастрономическим антересом.
Нежную душу копирайтера скоблило непроходимое чувство несправедливости.
"Текст, говоришь, у меня недостаточно продающий?" - мысли рвались с поводка в сторону кухни, где еще вчера рукастый тесть Василий Иванович точил ножи, ворча, что в доме его дочери нет мужика, а то, за что она вышла замуж - тщедушный писака, не державший в руках ничего тяжелее гусиного пера.
Пышкин мысленно примерялся упомянутой десницей к тесаку, размышляя, как будет сподручнее прятать бездыханное тело Стартапыча, посмевшего назвать текст недостаточно хорошим.
А потом решил, что будет лучше натравить вдового тестя на критикессу вражеской стороны. "У, ведьма старая! Текст ей не нравится" - кипел Пышкин и буквально ощущал, как воспламеняются на голове буйные кудри...
Сайт был похож на одну большую черную дыру, в которую безжалостно засасывало буквы. Любовно сочиненные, проверенные сервисом Advego на уникальность, тошноту и воду.
Пышкин вспоминал хитрый турецкий рецепт десерта из куриного мяса и прикидывал, можно ли приготовить такой же из филейной части Главреда....
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ