"Как это не странно... Как это не парадоксально...
В отличии от многих, общепринятых. У неё, Франция олицетворялась не с Марион Котийяр или Катрин Денёв. И вовсе не творение Эйфеля или Булонский лес становились сигнальными флажками её грёз о такой далёкой и такой близкой стране. И не Азнавур или Заз озвучивали её мечты и реалии. И не ароматные круассаны или разноцветные печеньки макарон всплывали в окошке памяти при слове Paris...
Её Франция была тиха и укромна. Без шумихи, трескотни и блеска. Без навязчивой рекламы - красоты, стиля, образа жизни. Без отвалов селфи - "гля, я - ещё чутка - и парижанка". Без хвастливых заносов - "ах, мне сделали предложение...кажется, руки и сердца...кажется, в Париже..."
И когда она думала о себе и стране победившего прононса.
То живо представляла старинный, буржуазного склада особняк в пригороде. Парк, засаженный могучими платанами. С изящными вкраплениями вязов и каштанов. Конюшню - на две лошадки - и небольшую леваду. Для полноты буржуазности - гараж и домик для прислуги. Бассейн и гравийные дорожки, с литыми фонарями.
И непременно, осень. Чтобы жёлтая листва падала с деревьев в грациозном танце. Шуршала под ногами. Когда по ней шагаешь в кожаных ботиках на шнуровке. Чтобы из открытых окон большой кухни доносился ванильный запах свежей домашней сдобы. Чтобы садовник, убирающий набежавший сентябрский мусор, приветливо снимал шляпу и кивал, издали. Чтобы шофёр в поношенной кожанке - а-ля, Жан-Поль Бельмондо, на пенсионе. Выгнав красивый хромированный автомобиль с открытым верхом, из гаража. Не спеша натирал его полиролью и спрашивал - "когда мадам хочет отправиться за покупками". Чтобы день тёк роскошно и сладостно. Как рюмочка Шартреза - горчинка алкоголя, букет полевых и тёплая медовая нотка. И чтобы - так, и не иначе - из автомобильного динамика неслась негромкая, лёгкой грустинки музыка...
Почему-то, именно Пьеру Ришару. Было доверено представлять Пятую Республику в её мечтах... "
*****************************************************
"Ту Францию. Что вечно и несносно описывали блоггеры, сеятели инстаграмных чудес и залётные отпускники. Она не любила. Да, и полноте. Разве можно любить кусок земли. На котором - как оказывается - кроме Елисейских и башни Эйфеля ничего и нет. Да и грязь уличная - даже в Первом округе - привычное дело. А уж эти несусветные селфи - "педикюр - а-ля, "богиня Рязани", ношеные сандалики 39,5 и море цветов". Цветов прекрасных, восхитительных. В хрустком целлофане или брутальной крафтовой бумаге. Букеты и букетики роз, тюльпанов, фиалок, лилий, нарциссов...Что может быть обворожительнее и романтичнее. Но, позвольте. Причём тут чьи-то чужие, не аппетитные ступни? И натыкаясь в очередной раз на демонстрацию финансовых и языковых возможностей, скучно кривилась и пролистывала. Да, и рассказики "из первых рук" о французских реалиях. Невероятно часто грешили претенциозностью и субъективизмом. Люди не о чудесной стране души изливали. А, о себе - в ней. А, учитывая повальное измельчание этих людей и их душ. Читать было нечего.
То, что любила она. Даже "любовью" назвать было трудно. Может - "привязанность". Возможно - "слабость". Или даже - "болезнь".
Её la France являлась неотъемлемой, обособленной частью её жизни. И, казалось, можно забыть и все дни посвятить рутинному топтанию родных просторов. Ан, нет. Та часть сути её. Что осталась в окрестностях Paris. Омылась буроватыми водами Seine. Упокоилась на Sainte-Geneviève-des-Bois. Томилась. Скучала. Тихонько вызванивала. "Давай...Поедем...Станем жить...Выживем. И проживём всё. Что должно. Что можно. Что хочется..."
Чувства эти. Менее всего напоминали любовь. Тем более, любовь взаимную.
Но, разве всё в жизни делается "по любви"?
***********************************************************
"Она летала в Париж. На выходные.
Прошвырнуться по бутикам. Полакомиться местной гастрономией и кондитерскими изысками. Посетить знакомого парикмахера - известного и ооочень дорогого. Посидеть вечером в? не вытоптанном туристами, ресторанчике. На тихой, зелёной улочке. Переночевать в милом Hotel de Nell. Её левхен предпочитал вечерние прогулки вдали от столпотворений.
И вернуться на отчизну - посвежевшей, модной, нагламуренной...
Она бегло говорила на французском. Сыпала адресами, брендами и терминами. Считала себя - весьма продвинутой. А свою жизнь - шикарной и must have...
Я живу по полгода. В своей любимой деревеньке. В Аквитании, точнее в некотором удалении от Бордо. Местечко тишайшее и красоты необыкновенной. Жители ведут уклад и поддерживают течение своей жизни. Как и двести лет назад. Они никуда не спешат. И ни с кем не соревнуются... Ко мне иногда приезжают гости. Но? чаще, я одна. Компанию мне составляет лишь мой котик и полтора десятка орхидей. Чинно красующихся по всему огромному дому.
Я люблю копаться в саду. И заниматься мелким окультуриванием своих хором. Соседи милы, вежливы и галантны. И уже почти научились понимать мой воронежский прононс. Туристы в моей глуши не водятся совсем. Изредка, я выбираюсь в путешествия. По близ лежащим достопримечательностям...
Вкусив древностей, отщёлкав килобайты фоток, напробовавшись всякого местного экзота. Я возвращаюсь в свои пенаты - наполненная впечатлениями и эмоциями. Быстро вхожу в уже привычный деревенский ритм. Апгрейдюсь новыми позициями в познании мира. Делюсь увиденным и прочувствованным. В прозе и соцсетях.
И считаю себя - счастливой и умиротворённой. А свою жизнь - удачной..."