Есть такой маленький остров посреди океана... А посреди этого острова есть маленький бар. И когда на острове дождь, в нем играет транс, и океан у самой стойки качается в такт, будто ждет свой сухой дайкири. А длинноволосый бармен сбежал, и плещется в бирюзовых волнах, ловя дождь на язык. Довольный, как пацан. Да ему едва ли есть двадцать пять... В этом баре цветы в бутылках из-под сухого вина, а самого вина давно не достать (перебои с поставками - большая земля давно забыла про остров, а остров забил на нее и рад). Здесь столы на песке, босые клиенты, и потрепанный Хемингуэй в переводе на каталанский в корзинке с надписью Tips.
И обязательно в этом баре настанет момент, когда за плечом обнаружится чей-нибудь любопытный нос или клокастая борода. Она недоуменно кивнет на экран с кириллическим текстом и спросит:
- Ты кто?
Или что-то типа того.
А ты ответишь:
- Я Аня. А ты австралиец?
- А хрен его знает... Не помню. Я с Бали вчера, - скажет тебе борода.
И Бали, до которого пара часов на лодке, увидится вдруг большим и далеким. Почти как Москва. Которая отсюда никак вообще не видна, даже спьяну, даже в большой и мощный бинокль. Ты даже не знаешь, что на все это ответить. Но тут вот кончился дождь, и допит бокал, и тебе просто пора. Пора в соседний такой же бар, где уже ждут босые друзья с дайкири и баскетбольным мячом. Пора.