Вот и долгожданный отпуск. Я уезжаю туда, где безбоязненно попрошайничают у проселочной дороги лисята. Взмывают с обочины дороги коршуны.
Туда, где в прошлом написались строки:
Нахожусь по стране,
И состарюсь я крепко,
Но останется мне,
Как наследие предков
Эта пляска мальков
Возле корочки хлеба,
Тишина над рекой,
Затонувшее небо.
И у самой реки
Эта белая хата,
Где мои старики
Обвенчались когда-то.
Деревня. Околица. Высокие травы. Солнце. Веет прохладой от близлежащей речушки.
Встречаю знакомого. Спешился с велосипеда и ведет его в горку. Рассказывает:
« Позавчера иду здесь, смотрю, над травой трехлитровая банка зигзагами носится. Но такого же не бывает. Вернее, бывает, но только в сказках. Я положил велосипед и кинулся банку догонять. Догнал. Оказалось, лиса что-то вкусненькое в банке нашла. Мордочку сунула в банку, а высунуть не смогла. Так и носилась в траве, пока я не подоспел. Ну, думаю, съезжу искупаюсь, а потом освобожу ее. Подъехал к реке. Сунул банку между рамой и колесом. Сам полез в речку. Водичка – прелесть. Накупался от души. Пора пленницу освобождать. . Вылез, смотрю, одна банка осталась, а лисы нет. Видимо, уперлась ногами в колесо и раму. Вытащила морду и была такова. Хитрая бестия.