Есть что-то медитативное в лепке куличей в песочнице. Набираешь лопаточкой мокрый песок в формочку, ровняешь поверхность, переворачиваешь, стучишь лопаткой, снимаешь форму. Опа! Ребенок тут же другой лопаткой превращает красивый кулич в кучу песка. А ты лепишь новый. После дождя сыро. Песок мокрый. Трава – тоже. Сынок рвет маленькими ручками лебеду и полынь, чтобы украсить куличи. Делаешь вдох и чувствуешь запах свежей травы. Одно мгновение – и ты уже не здесь. И тебе уже не 32, и ты пока еще не мама. Ты – сама ребенок, маленькая девочка в желтом платье в белый цветочек, на ногах – сандалии, волосы собраны в жидкий хвостик, которого ты всегда стеснялась, от того что он, как говорили «мудрые» взрослые, мышиный… Но сейчас тебе не до этих «мудрецов», и даже не до собственных волос. Потому что лето пахнет травой. Горькой полынью и странной лебедой. Одуванчики желтеют тут и там. Рядом с ними – белые головки клевера, у забора спряталась коварная крапива, ты это хорошо знаешь. Кузнечики п