Ничем не примечательное московское утро. Место действия: один из крупных известных супермаркетов столицы.
Покупателей почти нет. В зале только обслуживающий персонал, и пара-тройка утренних пенсионеров в поисках скидок и акций.
Кассиров, на удивление, целых два, хотя, обычно, в вечерний час-пик, он (кассир) - одинок как Робинзон, дабы завершение рабочего дня трудоспособного народонаселения в очереди на кассу не казалось легким.
Подхожу на кассу со скромным уловом, парочкой йогуртов и кефиром, впереди дама средних лет, кассир, молодая девушка из солнечного Таджикистана, пробивает ее покупки.
Привычный звук «пик» внезапно замолкает и вместо традиционного «Карта магазина есть? С вас…..» уроженка соседнего государства задумчиво теребит в руках прозрачный пакет с картошкой. Картошке становилось все хуже, поскольку ее катали на американских горках и делали антицеллюлитный массаж одновременно. После нескольких долгих и мучительных для всех секунд ожидания бессмысленной пытки, кассир издала непривычный горловой звук с придыханием, всем своим видом обращаясь к кассиру на соседней кассе.
- Аааайза! Слышь, а как кхартошку бить?
Ответ последовал незамедлительно, такой же прекрасный, как рассвет в Ташкенте.
- Кхакой, кхартошка?
Я люблю тебя, Москва.