Я на бокс хожу. И вижу в том исключительную пользу. Вместе с пылью из организма куча ненужных мыслей вытряхивается. Тренер Мага, коренастый аварец с двумя наковальнями вместо кулаков, проникся ко мне симпатией, узнав, что я выпил чуть больше цистерны коньяка на его исторической родине. С тех пор ставит меня в пары с безжалостными отморозками. Так быстрей научишься, говорит. И неподдельно радуется, когда я густо огребаю. Хороший.
Как-то, по его милости, отрабатывал я удары с дедушкой. Рыхлым, но дюже крепким. Мне-то воспитание не позволяет стариков и детей бить. А дед тем временем лупит с остервенением, будто ненавистный простатит представил. Или может вспомнил что-то неприятное из партизанской молодости. В общем что есть сил!
Ну отстоял я кое-как, продержался. Выползаю с ринга. Голова как бубен: в ушах звон, в глазах интимный полумрак куда-то плывет. И тут до меня доносится мечтательное: «эх, жалко ногами нельзя»… От неожиданности я хватаю взахлеб ртом воздух, а дед, восприняв э