(в духе постмодерна) Вот совершенно мертвая деревня. Названия тут нет совсем, да и заката не бывало никогда, пожалуй, и лишь чернеющий прорыв носился по небу да сыпался весь год внезапный снег. Вот бабка-барыня пред окончательным уходом, напоследок, похоже, гладит ручищей ветку облепихи на заимке. Вот сильно накололась рука ее, и божии коровки крови соскальзывают с пальцев – ибо кисть ее дрожит… И сердце замерло спокойно. Просто умерла. Так и нашли, изглоданную кем-то, всю. Осталась целой только кисть - на иглах облепихи. Какая в этом чистота, отчетливость сибирского ухода!.. Что ж, в деревне - барский дом, в нем Варя, внучка, с копной волосьев, еле усмиренных, с трудом подобранных в три черные косы. Пятнадцать лет исполнилось. (Все виды преступлений и падений.) Мучительно испытывая руки, почти дрожа, в одной лишь нижней юбке, влезает на валик подлокотника стального кресла. Обтягивающий, тугой вишневый бархат. И тяготеет здесь над всем готовность как-нибудь отдаться... Лоб и подмышк