Усталый вечер четверга. Я сижу, уминаю вкуснейшие тещины чебуреки и запиваю их сладким чаем. Внутри меня кулинарная эйфория, снаружи меня коты. Покормленные, но привычно трущиеся о ноги, вымякивающие долю. Но я строг - у котов третий день дрисневого карантина и ничего им лишнего не обломится. Кошка Чернуха быстро это поняла и растаяла в тени коридора. Умная кошка нашла себе занятие и либо уже спала, либо прокравшись незаметно в зал, смотрела из-под дивана по телевизору новости о том как коммунальщики зимой готовятся к зиме. Кот Беляшик - умом хромый, голосом не соловей, но терпения и наглости у него на пятерых. Его тихое, заунывное, с кладбищенской грустинкой, гнусное, монотонное мявканье меня из себя не вывело и я доел последний чебурек. А кот так надеялся. Поняв, что разогнать на жалость мое великолепное настроение ему не удалось, кот как пьяный встречный уличный бычара, плечом резко боднул мою ногу и уверенно, походкой пролетария, идущего на выборы партийного бонзы, удалился в туал