IV

Общение это лишь начало чего-то. Начало чего-то, Что может привести куда-то. К дружбе, любви или смерти. И последние меня больше привлекает. Смерть личности внутри себя, Из-за недосказанности всех своих мыслей. Ты боишься сказать и выразить все свои мысли. Лишь для того, чтоб не обидеть человека...

В тёмной лощине, Лежит безмолвный трупик. Истерзанный, растерзанный, Нелёгкой своей жизнью. Закопанный в земле, Не видит света и луны. Он съеден был жучками, Убит внезапным приходом. Та личность что его убила, Был он сам. Не ждал он, что она вернётся. Она пришла и одарила его смертью, Которую он долго ждал. Невыносимо стало жить ему, В этом прогнившим мире...

Я пишу лишь для того, чтоб написать. Я сочиняю для того, чтоб сочинить. Я собираю мысли в кучу, Чтоб изуродовать себя. Я страдаю без любви, Которую так хочу заполучить. Я циник и плохо общаюсь с людьми. Я нарцисс и мне всё равно На каждого из них. Я делаю вид, что мне не наплевать На то, что они говорят. Я просто плохой человек. Я придумал всё это, Чтобы мне было весело...

А сложно быть поэтом, Скажу я вам не по секрету. Ты пишешь об одном, Но возникает мысль о другом. Сплетается воедино всё: Эмоции, чувства, любовь. И боль, и радость, и печаль. В клубок один, мотает всё поэт. Старается, наводит красоту И добавляет штрих. А после этого, Он засыпает на костях, Измученный после стихов. А этот век, в котором нет Ни золота, ни серебра...