​Грань реальности. Мистические истории.

Ноябрьская ночь над глухой деревней Вересовкой висела тяжелым, непроницаемым саваном. Проливной дождь со снегом бился в заиндевевшие стекла старого бревенчатого дома, а ветер выл в печной трубе, словно запертый голодный пес...

​Солнце висело над растрескавшейся землей, словно выкованная в кузне преисподней медная монета. Его лучи не грели — они безжалостно сдирали кожу, иссушали разум и превращали каждый вдох в глоток раскаленного пепла...

​Май того года выдался до одури сладким. Воздух гудел от пчел, а яблоневые сады роняли на влажную землю свой белоснежный цвет, укрывая ее пушистым, почти зимним ковром. Именно в такой день, пронизанный весенним солнцем и запахом возрождающейся жизни, моя подруга Маша выходила замуж...

​Осень того года выдалась гниющей, злой. Лес, обступавший наш поселок плотным кольцом почерневших стволов, дышал сыростью и тленом. В свои тридцать шесть лет я чувствовала себя таким же мертвым деревом — иссохшим, бесплодным, обреченным доживать век в глухой, звенящей пустоте...