Балабобин писарь

Плачу ночами, думая, что ты очнëшься.  Очнëшься, вернёшься. Вернёшься ко мне.  Под чарами, думал, за ним волочëшься,  Но не могу я перечить, невольно, судьбе.  Мне без тебя тяжело, иногда даже очень,  Ты единственный родной человек...

Сказал что нужна, а сделал всё чуждо,  Ушёл, говоря что будешь рядом всегда.  Понять? Не могу. Почему вдруг ненужной Я стала иль изначально была?  Ушёл, не оставив ни надежды, ни сил.  Да так быстро и без разоблачения.  Брожу теперь одна меж могил  Твоих чувств, ни шанса на излечение.  Прощая по детски, целуя, любя,  В тебя я нырнула, как в омут...

И что бы ни было - достали до дна.  Тогда, когда не знал ты что будет дальше.  Не замечал, как сливались тона, Так же не заметил, как стал игрушкой.  Ведь ты любил, и любила она,  Зайти не могла речь о фальше.  Не думал, что она тебя б предала,  А теперь сердца в металлической стружке. Сидишь и гадаешь...

Каков человек в этой странной среде?  В этой странной среде обитания.  Да такой же, как и везде.  Не глянешь без сострадания.  Должен быть всегда на стороже,  Так как всюду его окружают: Живые, что могут застать в неглеже И зовут кого - мёртвые твари...

Все разговоры наши заканчиваются приветом.  Всё, что говорим мы друг другу,  Никак не переходит в действие.  Так зачем повторяем по кругу?  В чем смысл этих приветствий?  Почему мы так любим глаголить?  Трещя в телефоны. Язык на излом.  Это единственный способ построить,  Построить себя - не быть этой толпой...