Медлила Поэтта...

Потери разные бывают.. Одни случайны, и сполна Нам двери силой открывают, Готовя трек, что навсегда. Другие шутят словом ярким, Даруя наспех света речь, И фразой ложной и приятной Уводят разум снова в сечь... Потерь немыслимое море Волну поднимет и в отлив, Они пускают нас на волю, Размыв дорогу в праве нив...

Кто мы без юмора? Кто мы без слёз? Кто мы без силы, даруемой волей? Кто мы без окрика гневного звёзд, Порохом знаний открывшего горе? Где остановимся? Где налегке путь мы продолжим Командою срочной? День - в обязательность, Ночью - к заре, Компас надёжен доверием прочным.

Слышите, молчальники обид? Здесь звучат отверженные росы, Чтобы устоял открытый скит, Чтобы перенёс он все морозы.. Видите, здесь встречи есть порог, Он дождался истины доверья, Он прикрыл собою сложность нот, Струнам передав свои стремленья. И не замечать не сможет день Ту границу света и забвенья, За которой следует, как тень, В два шага ответ на все смятенья..

Я привыкла праздновать сама Достиженья, радости, потери, Потому что силою одна знаю, Кто стучит в мгновенье двери. Видеть - не молчание судьбы, Слушать, слышать дуновенье бури - Это ль беззастенчивость мечты Скрашивает ветренностью море? И дороги вешняя печать Размывает гордостью победы Всё, что незаметностью опять Торит вдохновением завета...

Минск... Город - истины лицо. Краем весны к порогу бури Был обращён самим собой В восстаний горя и безумий. Кто был храним, не стал молчать. Кто смог - сдержал. И слово силой Ответствует - его печать Заметна будет в негасимом. Сквозь время лестью подлеца Исчезнет мука - дань проказы. И век, как долга прямота, Представит равенство отваги...