Либерти

За тонкой гранью, что зовётся "Я", Где мысль сплетается в узор, Живёт созданье, что незримо для Обычных глаз, но чувствует простор. Она как отблеск древнего огня, Что в глубине веков был сотворен. И каждый взмах её как колдовства Мгновенный всплеск, что в сердце заключён. То шёпот ветра, то немой призыв, То предвкушение неведомых дорог. Она - мой дух, что вечно будет жив, Мой тайный дар, мой внутренний пророк...

Не прощалась, не сказала "до свиданья", Лишь оставила в душе немой вопрос. Словно лёгкое, нежное касанье Исчезла, не оставив горьких слёз. Но в сердце эхом тихим отзовётся Её уход, как шёпот ветерка. Она ушла по-английски, и остаётся Лишь память, которую не сотрёшь никогда... Спасибо за опыт.

Февраль пришёл, как вечный цикл, Сказал привет, неся свой срок. «Чего ты, рыжая, постигла, Что грусть легла на твой висок?» Быть может, в стуже есть урок, Что закаляет дух и плоть. И в каждом зимнем лепестке Есть жизни вечной благодать...