волноваться ли из-за горчащей краюхи хлеба, пересоленной каши, пятен на новой коже, — если вот, над тобою — глубокое синее небо. просто смотришь и видишь — что нет ничего дороже. просто смотришь и видишь, как даль поглощает мысли — всё становится мелким, смешным, и таким ничтожным. тут у каждого много других, неподвластных истин — словно собственный мир у подножий вселенной сложен. тишина, разрастаясь, заходит в тебя снаружи. удержать её дольше — нелегкая ведь задача. слишком много ушедших, — кто так и остался нужен. слишком много того, что совсем ничего не значит. волноваться ли из-за того, что тебя любили совершенно не те, кому ты открывал свой космос? и слова, замирая внутри, обречённо стыли как просительный знак риторического вопроса. волноваться ли из-за того, что о ком-то пишут, если ты не настолько значим, как хотел казаться? если тут, над тобою — и звёзды стремятся выше, не удержаны даже сильнейшей из гравитаций. и с порывами ветра слетают отжившие листья, словно сотни других, неозвученных тихих «если». иногда это просто — позволить себе быть чистым. иногда это важно — позволить себе быть честным. © Хранить Тишину
1 день назад