Я помню из детства, дедуля говаривал
, Из писчей бумаги махорку скрутив, Со взглядом тревожным в вечернее зарево: «Война – мой осколок с Одессы в груди...» Подробности трудные, жаль, не расспрашивал; Ведь было, чему удивляться потом: Война ж – точно девка с хайлом, изукрашенным (продажная) тем же нацистским крестом. Я знаю о ржевской стозевной трясинище И каменном лязге берлинских дворцов; Как русская верная, братская силища За небо над Родиной ласково-синее Врагу в сорок пятом помяла лицо. Тевтонцы, монголы, поляки... и ровня им, Москву разоряющий Наполеон...