TrueStory Travel

Я зашёл в это кафе случайно — просто искал место, где можно пообедать после долгой прогулки по промзоне на окраине города. Вывеска «Душанбе» на фоне серых гаражей и складов выглядела почти сюрреалистично. Но из‑за двери тянулся такой аромат жареного лука и баранины, что я не устоял. Внутри было просто, но уютно: несколько деревянных столов, скатерти в красно‑белую клетку, на стенах — фотографии гор и старинных мечетей. За прилавком хлопотали трое мужчин в фартуках. Увидев меня, они заулыбались,...

В маленьком узбекском кишлаке, где абрикосовые деревья тянулись к солнцу, а воздух пропитан ароматом специй, жила девятнадцатилетняя Райхон. Её глаза цвета тёмного мёда всегда светились любопытством, а руки, привыкшие к домашней работе, жаждали большего. Семья жила скромно: отец‑ремесленник едва сводил концы с концами, а мать, вздыхая, пересчитывала копейки на хлеб. «В Москве большие деньги, — твердили соседки. — Там узбечки работают в ресторанах, шьют, убирают. За год можно скопить на дом». Райхон долго сомневалась...

В тихом Саратове, где улицы пахнут свежевыпеченным хлебом, жила девушка по имени Маша. Ей было чуть за двадцать — открытая, добрая, с улыбкой, от которой на душе становилось теплее. Работала она пекарем в небольшом хлебном магазине. Каждое утро Маша приходила на работу раньше всех: замешивала тесто, следила за духовками, вынимала из печи румяные булки, от которых шёл такой аромат, что покупатели невольно замедляли шаг у витрины. Однажды в магазин зашёл молодой человек. Он был не похож на постоянных клиентов: сдержанный, с внимательным взглядом, говорил по‑русски с лёгким акцентом...

В тот хмурый октябрьский день Артём ехал в приподнятом настроении. Новый Porsche Cayenne, купленный на деньги отца, мягко шуршал шинами по мокрому асфальту. Солнце пробивалось сквозь тучи, и Артём думал о предстоящем вечере: друзья, бар, лёгкие разговоры. Жизнь казалась простой и приятной — как всегда, когда за спиной солидный банковский счёт и никаких забот. На перекрёстке он резко выкрутил руль, подрезав старенькую «Ладу». Та дёрнулась, водитель едва успел затормозить. Артём остановился, вышел из машины — высокий, в дорогом пальто, с небрежной улыбкой...

Такси плавно тронулось с места, и за окном замелькали огни вечерней Москвы. Я устроился на заднем сиденье, а водитель — молодой мужчина с открытым лицом и внимательными тёмными глазами — включил негромкую национальную мелодию. Через пару минут он обернулся и с улыбкой спросил: — Далеко едем? Разговор завязался неожиданно легко. Оказалось, моего водителя зовут Фарход. Три года назад он приехал из горного кишлака в Таджикистане, оставив позади узкие улочки, террасированные склоны и запах цветущих абрикосов...