Непотопляемый Перчик

Рассказ по истории, которой поделился УИНСЛОУ Есть версия, что смерть — это не конец, а только переход. Что душа умершего ещё сорок дней находится рядом с живыми, прощается, наблюдает, пытается достучаться, что-то сообщить. Часто люди не верят в это, списывая странности на нервное расстройство или совпадения. Но когда совпадения начинают стучать в окно на седьмом этаже, а пустые качели раскачиваются в безветренный вечер, не верить становится невозможно. И тогда остаётся только одно — принять и попросить помощи у Того, кто знает, как утихомирить взволнованное сердце...

Жутковатый рассказ по мотивам истории, которой поделился человек с ником Мотоциклист. Есть странные события, вещи, которые не объяснишь никакой логикой. В них можно не верить, смеяться над ними, считать бредом сумасшедших бабок или дешёвыми страшилками из жёлтых газет. Но когда необъяснимое приходит в твой собственный дом, в твою семью, и начинает пожирать здоровье самого беззащитного существа — ребёнка, смеяться желания нет. И ты начинаешь искать ответы там, где никогда бы не подумал искать. И находишь...

Продолжение истории. Ссылка на начало - в конце рассказа. Меня спасла случайность. Вернее, человек, который в случайности не верил. В город приехала любимая тётка, младшая сестра моей матери, Надежда. Из нашей таёжной деревни. В отпуск. Решила зайти к племяннику-начальнику, у которого уже однажды гостила. А увидела то, что увидела. Надя всего на семь лет старше меня. Между нами доверительные отношения. Я ей всё рассказал. Как мог. Она не стала читать нотации. Взяла меня за руку, как маленького, и сказала: «Поедем домой»...

Меня зовут Сергей. Мне было двадцать семь, когда врач из частной клиники, в которой я очутился, сказал: «Выглядишь на пятьдесят». И это правда. Тогда в отражении зеркала была неприятная картина — щетина с проседью, кожа жёлтого воска, глаза тусклые, потухшие, словно выжженные ямы. Это был не я. А ведь совсем недавно был другим. Красивым, энергичным, успешным, тем, кто за три года из приезжего амбициозного парня дорос до должности начальника отдела маркетинга в солидной питерской фирме. А стал вот этим...

С юных лет мне нравится слушать рассказы пожилых людей о своей жизни. Я узнал от них множество удивительных и захватывающих историй, в которые порой трудно поверить. Но как можно сомневаться в правдивости, когда их рассказывают близкие люди, которые сами были участниками этих событий? Моя покойная бабушка Нина Филипповна, светлая ей память, всю жизнь провела в старинной уральской деревне. В преклонном возрасте, будучи в здравом уме и твердой памяти, она делилась со мной, мальчишкой, множеством удивительных историй и событий, связанных с необычными явлениями...

Рассказ по мотивам истории, которой поделился читатель с ником конон. Это случилось на западе Курской области, в середине девяностых. Время тогда было смутное, рваное, как старый брезент. Разрушенная страна вступила в эпоху великих перемен, кто-то наживался, кто-то неумолимо нищал, а кто-то, как я, просто пытался найти тихую гавань. Я тогда работал вахтовым методом и во время отдыха перебирался жить в деревенский дом. После северных просторов в тесноте городской квартиры, в этом муравейнике многоэтажки, мне становилось душно...

Необычный рассказ по мистической истории, которой поделился brusok Есть вещи, к которым человек привыкает настолько, что они становятся частью повседневного фона. Частью тишины. Мурлыканье домашней кошки в темноте, когда ты уже почти засыпаешь, — это такой звук, который мозг даже не регистрирует как посторонний. Он просто есть. Он — уют. Он — дом. А когда ты находишься за тысячу километров от дома, в чужом городе, на съёмной квартире, где пахнет нафталином и старостью, — этот звук становится якорем, который неожиданно затягивает тебя из спокойствия прямиком в ледяную, липкую панику...

Рассказ, написан по мотивам истории, которой поделилась Анна Рязанская, Входит в мою книгу «Нечисть, нежить и неведомые твари», которая скоро выйдет на Литрес. Меня зовут Анна. Мне 29 лет, и пять лет назад я пережила то, что едва не уничтожило меня. Рассказываю эту историю не для сенсации и не для того, чтобы вызвать жалость. Делаю это как предостережение другим. Моя жизнь в 24 года казалась выстроенной и прочной. Я с мужем Максимом жила в Балашихе. Мы очень любили друг друга. Он был моим первым и единственным...

Бывает, идешь по осеннему лесу, по тропам, усыпанным золотом и багрянцем, и кажется, будто знаешь тут каждый взгорок, каждый ручей. А лес-то осенью — не просто красивые деревья. Он — живой порог между мирами. Яркий, шумный, пахнущий грибной прелью и печалью. И когда человек забывает об этой тонкой грани, лес может измениться и напомнить. Не зло, а… настойчиво. Особенно на исходе своей буйной поры. Вот случай со мной приключился, давно уже, в октябре восемьдесят второго. Мне тогда шестнадцать стукнуло, возраст, когда и страх – понятие абстрактное, и удаль через край плещет...

Рассказ по мотивам историй, которые произошли с AE Вот и я решил поделиться двумя необычными, необъяснимыми историями. Про то, как сначала в лесу, а потом уже на болоте повстречался не пойми с кем. Я не единственный кто с этим неизвестным пересекался. У нас раньше, по рассказам деда и бабушки, всё подобное называли одним словом «окаянный». Раньше мои близкие часто бывали в лесу. Весной занимались охотой, летом — рыбалкой, сбором грибов и ягод, косили траву, заготавливали дрова, а зимой работали углежогами...

Рассказ по мотивам трех историй, которыми поделился читатель с ником KLW Война — она не только кровью и порохом пахнет. Она еще как мощный растворитель: бередит душу, разъедает привычный мир, обнажает подкладку бытия, ту самую, где сквозь трещины в обыденности начинает сочиться нечто древнее, необъяснимое. Особенно там, в стреляющем Афгане, на земле, помнящей Александра Македонского, Чингисхана и других непрощенных гостей. Там время наслаивается пластами, а смерть становится повседневной, почти осязаемой субстанцией...

Рассказ написан по мотивам истории, которой поделился Rob2009 Это случилось в самом конце октября 2010-го, в ту пору, когда осень уже сжигает последние краски и переходит в сырое уныние. Именно тогда мне приснился страшный сон. Не туманное размытое видение, а нечто иное — плотное, осязаемое. И, как потом выяснилось, настоящее. Не столько ночной кошмар, сколько жуткая реальность. Во сне оказался посреди осеннего леса. Деревья стояли голые, как скелеты, влажная земля усыпана опавшими листьями. В черном небе висела Луна — полная, холодная, неестественно яркая...