Провокационные и концептуальные тексты с философским уклоном

Прежде чем ты начнешь читать, я хочу, чтобы ты кое-что понял. Этот текст – не для всех. Я написал его не для того, чтобы кому-то понравиться, собрать лайки или укрепить "семейные ценности". Мне на это на**ать. Эта статья – для тех, кто уже все понял. Для тех, кто задыхается. Для тех, кто сидит в склепе своих мертвых отношений и отчаянно ищет не сочувствия, а разрешения. Разрешения на побег. Разрешения на жизнь. Здесь не будет полутонов. Не будет "с одной стороны, с другой стороны". Здесь будет хирургический скальпель, который вскроет твой главный самообман...

Я смотрю на тебя. Тебе сорок. Сорок пять. Может, даже пятьдесят. И я вижу не морщины. Я вижу идеально вырезанную по контуру лица маску. Маску вежливого, понимающего, безотказного человека. Но под ней, в микронапряжении челюсти, в том, как ты слишком быстро соглашаешься, в том, как твои плечи чуть-чуть приподняты, будто ты ждешь удара сверху - я вижу его. Аккуратно подрезанный, ухоженный, выдрессированный СТРАХ. Страх сделать хотя бы один, шаг в сторону от того сценария, который тебе вшили под кожу еще в детстве: "Будь правильным...

В последнее время я часто слышу в кабинете и читаю в комментариях одну и ту же фразу. Она звучит по-разному, но смысл у неё один: "Я не справлюсь. Это выше моих сил. Я сломаюсь". Вы говорите это, когда от вас уходит муж, когда вы теряете работу, когда читаете новости или когда вам просто страшно за будущее. Вы смотрите на себя в зеркало и видите хрупкое существо, сотканное из нервов, страхов и неуверенности. Вы думаете, что ваша психика - это китайская ваза династии Мин: одно неловкое движение судьбы - и она разлетится на тысячи осколков, которые невозможно собрать...

Ты сидишь в ресторане. Десять лет. А может, пятнадцать. Ты уже сама сбилась со счета. Перед тобой на столе лежит потрепанное, залапанное тысячами твоих надежд меню с одним-единственным блюдом: "Счастливая жизнь". Ты сделала свой заказ давным-давно. Ты помнишь тот день. Ты была моложе, ты верила. И с тех пор ты ждешь. Официант - твой мужчина - подходит к тебе каждые полчаса, каждую неделю, каждый год. Он поправляет свой воображаемый галстук, сочувственно улыбается и говорит своим самым обаятельным, самым убедительным голосом: "Почти готово...

«Не смей радоваться!»: Побег из тюрьмы, которую вы считаете своей добродетелью. Стоп. Замри. Прочитай эту фразу еще раз. Не глазами. Нутром. Пропусти ее через себя, как электрический ток. Чувствуешь? Этот ледяной, липкий, благородный озноб? Эту почти святую, мученическую красоту в голосе вашего внутреннего диктора? Кажется, что эти слова могла бы произнести Мать Тереза. Кажется, что за ними стоит великая добродетель – Эмпатия. Любовь. Сострадание. А теперь я, как ваш персональный патологоанатом, скажу вам, что это такое на самом деле...

Я хочу, чтобы вы увидели эту картину. Вы. Наконец-то. После бесконечного дня, который начался еще позавчера, вы налили себе чашку чая. Или кофе. Неважно. Вы сели. На пять минут. Всего на пять минут тишины. Вы еще даже не успели почувствовать вкус напитка, вы еще не выдохнули до конца, как он уже здесь. Этот голос. Знакомый, въедливый, как гул трансформаторной будки. Голос вашего внутреннего прокурора. И он начинает зачитывать обвинение. "Так, сидим? А посуда в раковине сама себя не помоет. А отчет за завтра сам себя не напишет...