Боливия.

Маленький хостел на берегу Амазонки. Русские мужики отмечали отвальную. – Отель наш! Пусть все убираются отсюда! – надрывались пьяными голосами. Водка и пиво текли рекой. Бармену пришлось пожертвовать колонками. – Группа крови на рукаве, мой порядковый номер …– орал хор из бассейна. – Весь, суки, весь отель наш! – не выдержали опять. – Бери от жизни всё! – Лёня взял от жизни всё в девяностых! Я сидела в стороне и записывала новые впечатления в свой путевой дневник, готовясь к скорому возвращению на родину...

Идешь по боливийской улице как по родному городу. Никто не смотрит на тебя, пальцем не тычет, не кричит тебе «хелоу мистер», как на Суматре, не просит быр, как в Эфиопии, не пристают к тебе со всевозможной помощью, как в Шринагаре, не хотят с тобой сфотографироваться, как на Хуаньшане, не просят менты паспорт показать, как в Кабуле. А просто идешь себе спокойно по городу и никому ты не интересен, никому не нужен, а если и так, то виду и не покажут. Достойно ведут себя боливийские индейцы с иноземцами...