Инспектор Левин

Утро инспектора Ильи Семеновича Левина началось не с кофе, и это уже тянуло на нормы против человечности. Хорошая кофейня, которая ближе всего располагалась к питерской гостинице инспектора, была закрыта «по техническим причинам», а автомат в отделении выдал мутную жижу, которую в приличном обществе постеснялись бы назвать даже помоями. — Илья Семенович, у нас кража века! — в кабинет влетел очередной стажер Петя, размахивая планшетом. — Галерея современного искусства «Красный Кирпич». Украден экспонат стоимостью в три миллиона! Левин с тоской посмотрел на пластиковый стаканчик...

Инспектора Илью Семеновича Левина разбудил не будильник и даже не утреннее солнце, нагло пробившееся сквозь вечную московскую дымку. Его разбудил телефонный звонок, вибрирующий на тумбочке с настойчивостью дятла-невротика. На экране высветилось: «Дежурный». – Левин, – ответил он хрипло, прикидывая, стоит ли этот разговор того, чтобы вставать с кровати. – Илья Семеныч, у нас ЧП вселенского масштаба! – заголосил в трубке молодой сержант. – Кража века! – Да неужели? Алмазный фонд вынесли вместе с Кремлем? – саркастически поинтересовался Левин, нащупывая ногой тапок...

Утро инспектора Ильи Семёновича Левина началось не с бодрящего эспрессо, и не с планов по спасению Москвы от преступности. Оно началось с экзистенциального ужаса при виде коричневой жижи, которую в буфете ГУВД гордо именовали «кофе». — Илья Семёнович, вам как обычно? — бодро спросила буфетчица тётя Валя. — Мне как обычно, — вздохнул Левин, — то есть чашку отчаяния и ложечку безысходности. Сахар не надо, и так горько. Он вернулся за свой стол, поставил чашку на безопасном расстоянии и поморщился....

Инспектор Илья Семенович Левин ненавидел утро. Особенно утро понедельника. Все самые неприятные дела случались именно в это время. И даже поездка в элитную сталинку на Котельнической набережной, а не сидение в кабинете, его мало чем радовало. Там воздух здесь был пропитан не только выхлопами Садового кольца, но и запахом чужого богатства. Его инспектор находил еще более удушливым. — Илья Семенович, вам кофе? — спросил молодой оперативник, протягивая бумажный стаканчик с логотипом ближайшей сети магазинов...

Инспектор Илья Семенович Левин ненавидел утро. Особенно утро понедельника, которое начиналось со звонка дежурного в шесть ноль-ноль и словами: «Труп, Илья Семеныч. Старая Арбатская квартира». – Кофе, – прохрипел Левин в трубку. – Что, простите? – Я говорю, откомандируй вперед парня с хорошим кофе. Не с той бурдой из автомата, что вы называете «американо». А с нормальным, лучшим эспрессо. Двойным. Иначе раскрываемость в этом городе упадет до уровня Питера и чёрных пакетов… Через минут сорок, сделав...

Утро понедельника в Москве пахло тремя вещами: выхлопными газами, безнадежностью и, к личному оскорблению инспектора Левина, отвратительным растворимым кофе из автомата в холле элитной новостройки на Патриарших. — Серьезно, Крылов? — Левин брезгливо отставил бумажный стаканчик. — Этим можно травить тараканов, а не поить пока ещё безвинных людей. Это даже не кофе, это слухи о кофе. Жидкие и грязные. Молоденький сержант Крылов виновато пожал плечами. — Другого нет, товарищ инспектор. — В этом и трагедия...