Рассказы о криминале

Аня открыла глаза, и первое, что она почувствовала — удушающую тревогу. Белый потолок. Запах антисептика. Голова гудела, как после долгого сна. Она попыталась пошевелить пальцами — получилось. Затем сделала глубокий вдох, но лёгкие тут же сжало ощущение паники. — Ты очнулась… Голос. Мужской, низкий, мягкий, но… Почему он показался ей неестественным? Она медленно повернула голову. У кровати сидел высокий мужчина с напряжённым лицом. Тёмные волосы, сутулые плечи, в глазах тревога и усталость. — Как ты себя чувствуешь, милая? Аня сглотнула...

Лена приехала к дому сестры промозглым ноябрьским вечером. Дождь барабанил по крыше такси, когда водитель выгружал её чемодан. Ключи от квартиры Кати неприятно холодили ладонь. Три недели прошло с тех пор, как сестра перестала выходить на связь. Три недели кромешного ада, бесконечных звонков в полицию и отчаянных попыток найти хоть какую-то зацепку. «Взрослый человек имеет право исчезнуть», — так ей сказал равнодушный капитан полиции, когда она в пятый раз пришла в отделение. Но Катя бы никогда так не поступила...

Прошел год после гибели мужа, а Полина все никак не может себе простить одного: как же она ничего не почувствовала тогда, как же не догадалась, что случилось самое страшное, чему и названия-то нет?! Сидела себе, как ни в чем не бывало, бумаги какие-то перебирала… И только потом раздался звонок. Полина поморщилась от солнечного света, бьющего прямо в глаза через неплотно задернутые шторы. Заснуть удалось только под утро, и то ненадолго. Она медленно села на кровати, отметив про себя, что опять спала на своей половине, не занимая пустующую сторону Андрея...

Ещё каких-то пару месяцев назад Настя ломала голову только над одной проблемой — как жить дальше с мужем, к которому давно ничего не чувствует. Сердце, когда-то переполненное любовью, опустело. Душа требовала праздника, глоток свежего воздуха. И вот, собрав чемодан и набравшись смелости, она махнула за границу с Серёжей — бывшим однокурсником, с которым случайно столкнулась на выставке. Казалось, жизнь только начинается. Море, вино по вечерам, разговоры до рассвета... Пока не раздался этот проклятый звонок из Москвы, перечеркнувший всё одним махом...

Жизнь Риты изменилась слишком быстро. Несколько лет она бездумно прожигала время в ночных клубах, страдая от невнимания отца, который воспитывал дочь один. Но потом умер Костя, единственный друг, и девушка едва не сломалась от отчаяния… Судьба сжалилась над ней, подарив встречу, которая всё перевернула с ног на голову. Рита с трудом разлепила глаза. Опять эта тупая боль в висках. Опять противный привкус во рту. Опять смутное чувство стыда за вчерашний вечер, детали которого расплывались в памяти мутными пятнами...

Я поправляю пиджак, проверяю, чтобы ни одна прядь не выбилась из строгого пучка, и улыбаюсь своему отражению. Безупречно. Как всегда. «Анна Соколова — исключительный профессионал», — так обо мне говорят в офисе. «Образцовая жена», — вздыхают знакомые, рассматривая наши семейные фото в Инстаграме. Сегодня я опять проснулась в пять утра. Андрей не любит, когда завтрак подают позже семи. А я не люблю, когда он недоволен. Точнее, боюсь. Страх уже привычен, как утренний кофе — две ложки без горки, никакого сахара, сливки отдельно...