Муж с подвохом

Лена устала. Она всегда уставала. На работе — завал, дома — бесконечный быт. Дача казалась спасением: хоть свежий воздух, хоть дети побегают, не в планшет уткнутся. А ещё — надежда, что тут они с Сашей станут ближе. Как раньше. Саша кивнул, когда она предложила дачу. Он кивал всегда. Без особого участия. Но она всё равно верила. Дурацкая женская вера: что если человек едет с тобой за 80 км от города, копает грядки и варит чай на газу — значит, ему не всё равно. Первый день прошёл как под копирку: она готовила, полола, стирала на руках, гонялась за детьми...

Звали её Ира. Тихая такая. Не глупая, нет — просто вымотанная. С мешками под глазами, с пятнами от утюга на скатерти, с вечной историей «зачем мне платье, я и так дома сижу». Когда я с ней познакомился — она пахла сиренью. А сейчас пахла котлетами и аптекой. И вот она стоит утром на кухне, гладит мне белую рубашку, в которой я через два часа буду снимать лифчик с секретарши по имени Ксюша, а потом рассказывать ей анекдоты про пьяных бухгалтеров. Она молодая. Тридцать ещё нет. Грудь — как у студенточки, ноги — будто из рекламы, только с мозгами беда...