Стихи

Тропинка в детство убежала ненароком, Дорога в юность промелькнула, не вернуть. По перекрёсткам зрелости безудержным потоком Стремимся к старости, прокладывая путь. Планируем всегда себе дорогу, Ведь жизнь прожить – не поле перейти!...

Гудки... Короткие гудки... Мой абонент стал недоступен. Я не пожму ему руки, По кружке пива мы не купим. Мы с ним не сможем поболтать По шесть часов подряд, как раньше. И в этом он не виноват, Жизнь отказалась длиться дальше. Его здесь нет, причина вéска, Он в лучшем мире. Далеко.....

Летел мотылёк на огонь Оплавленной, старой свечи. Порхал и вальсировал он, В холодной, осенней ночи́. К сиянию путь устремил В конце беспокойного дня. С рождения свет он любил Сильней, чем боялся огня! Конечно, он знал, что творит, Вот-вот будет путь завершён… Предвидя, что скоро сгорит, Летел мотылёк на огонь...

Я живу «на грани», Двигаясь по краю... Сам не понимаю, Как попал туда я? Острых граней рёбра Не дают покоя. И на них держатся Можно только стоя! Продвигаться к цели – Максимально прямо, Обходить невзгоды Дерзко и упрямо! Выйти на широкий На простор дороги, Не сломали, чтобы, Грани мои ноги! Жить «на всю катушку», Несомненно, тяжко...

Подарили мне собаку! Папа вечером принёс. Он совсем не забияка, Просто, соня этот пёс! Спит на стуле, в коридоре, На диване, на полу. – Поиграй со мною, Тори, – Я собаке говорю. Открывает глаз. Зевает. Хвост чуть-чуть подвинул вбок, Морду, вроде, поднимает, Бац! И снова на пол лёг... Щёки свесил, шерсть густая, Шумно дышит через нос...

Пустынный дом. Сырой и захолустный. Здесь жил поэт в былые времена. Он здесь писал свои стихи искусно, Давая им, как детям, имена. Художник слова и творец усердный Потоки рифм он направлял в слова. К словам он душу прикреплял, наверно, Когда рождалась под пером строфа. В тени черёмухи и вишни недоспелой Укладывал он строфы в дивный слог. И так – строфа к строфе, упорно, смело, Он собирал свои стихи в листок. А дальше из листов он делал книги, В которых стали жить его стихи...