Почитать

Дождь грибной идёт украдкой Сквозь волшебные леса. Ненадолго, очень кратко Он покинул небеса.

Вино вновь краснеет в бокале, Виновное в том, что не ждали, Не жаждали и не алкали, Но всё же опять наливали.

Раскрыт в руке моей огонь-гранат, Горит, как вынутое сердце, винный Его окрас и горький аромат Скользит по пальцам алой лентой длинной.

Сложилось чётко всё, как кубик Рубика, Как будто правильно, как будто в цвет, И аплодирует в восторге публика, Победа – рубрика, а счастья нет. Все повороты были верно пройдены, Ходы просчитаны, продуман план. В руках удачи, словно верноподданный, Твой статус – "не пропал", твой статус – "Пан"...

Пылкое солнце смирила тень, Юное утро наставил день, Небо рисует не свой портрет, Тучи нахмурив на свет, в ответ. Но, если хочешь, во тьму ударь – Свитком свернётся густая даль. Из ниоткуда возникнет рать Нового – снова с тобой сыграть. Вольно задышит морской прилив – Вот уже слышен его мотив, И, повторяя удар волны, В мире волнуются наши сны...

Чем-то похожим на виски, Плещется осень в окне. Почерком ровным, с изыском, Мерно вношу в свои списки, Всё, что не нравится мне. В сонную хлябь погружаясь, День утопает на дне. Небо, в бокал проливаясь, (кстати, я в нём отражаюсь) Хочет понравиться мне...