Кошачьи рассказы

(в духе Александра Грина) КОШАЧЬИ РАССКАЗЫ В приречной деревушке, где домики, словно испуганные птенцы, жмутся к воде, а лодки покачиваются на волнах с ленивой грацией сытых котов, жили два непохожих, но неразлучных братика — Маша и Ваня. Маша, бурый, как медвежонок, с белоснежной грудкой и изумрудными глазами, вечно рвался навстречу приключениям. В его взгляде мерцали отблески неведомых далей, а сердце билось в такт неумолчному призыву дальних берегов. Ваня же, пухлый красавец окраса red point,...

КОШАЧЬИ РАССКАЗЫ Меня зовут Коксик. Да‑да, именно так — Коксик, с ударением на «о». Я котёнок с аристократичной внешностью: полосатый, с заострёнными ушками, увенчанными изящными кисточками, и шубкой серо‑голубого отлива. Говорят, у кошек с таким окрасом — голубая кровь. Звучит внушительно, не правда ли? Но моя история не начинается с беззаботного мурлыканья в тёплой корзинке. Я не помню, как появился на свет. Возможно, случилось что‑то настолько неприятное, что моя кошачья память решила об этом забыть...

Я полосатый кот с белоснежной грудкой, и сама судьба начертала мне путь моряка. Я родился зимой на берегу Белого моря — там, где свет бывает редким гостем, а ночь тянется бесконечно долго. В те часы, когда мир погружается во тьму, над горизонтом сияет Аврора — и её переливы словно отражаются в моих глазах. В детстве я бесстрашно носился по бескрайним просторам ледяных полей. Стоял на краю берега и всматривался в белоснежную даль — у неё, казалось, не было ни края, ни конца. Сердце замирало от восторга: передо мной простиралась целая вселенная, холодная и величественная...

Глава 1. Кто я такой? Привет-привет, дорогие друзья! Я — Ваня, пушистый комочек счастья (ну, почти комочек — скорее, такой увесистый мячик с лапками). Давайте знакомиться поближе! Мой окрас — ред-поинт, но мама почему-то упорно зовёт его «кремовым». Ну что ж, мамам виднее, хотя «ред-поинт» звучит куда солиднее, правда? Мои глаза — два голубых озера, в которых можно утонуть (если, конечно, вы не боитесь намочить усы). А ещё у меня есть ласковое прозвище — Булочка. Да-да, именно так! Всё из-за моей пышной фигуры, которая, по мнению некоторых, напоминает аппетитную сдобу...

Я хочу рассказать о своей жизни — такой странной, перепутанной, будто клубок ниток, который кто‑то нарочно растрепал. Начну с самого начала… или с того, что мне удалось удержать в памяти. Помню темноту. Тёплую, плотную, пахнущую землёй и сырым мхом. Мы жили под старым деревом — я, братья, сёстры и мама. Она была мягкой, как облако, и тёплой, как печка в мороз. Её мурлыканье звучало, как песня: низкое, ровное, убаюкивающее. Я прижимался к её боку и чувствовал, как время тает, словно сахар в молоке...