ОБРЕЧЕННЫЕ
Сегодня врач выносит мне приговор. Он стучит по коленке, щупает, давит, светит фонариком в глаза, меряет давление. Язык, а-а-а, глазки вверх, в сторону, ручки вытянем, кончик носа достанем, присядем, встанем, дышим, не дышим… Потом садится за стол и читает записи. — Ну, все понятно. У офтальмолога были? А флюорография? А, вижу. М-да… — Что скажете-то? — спрашиваю. Неопределенно пожимает плечами. Да и что тут можно сказать, что поделать? Все ясно, как божий день… Что-то пишет. — Семья-то есть? Дети? — задает он вопрос таким тоном, будто остается еще надежда...