Лучшие рассказы

Февральский вечер висел над городом, как мокрая простыня, пропитанная холодом и безнадёжностью. Люда Морозова стояла у окна съёмной однокомнатной квартиры, прижимая к уху телефон, из которого доносился до тошноты знакомый голос её мужа. Нет, уже бывшего мужа. Хотя формально они ещё не развелись, два месяца назад Люда решилась на то, что казалось невозможным: ушла от Игоря, прихватив с собой детей и чемодан с самыми необходимыми вещами. — Сама вернёшься, ещё и прощения попросишь... — наглый смех Игоря резал слух, как скрежет ножа по стеклу...

Торт с двадцатью восемью свечками уже стоял на столе, когда папа открыл дверь и первым делом выглянул в окно. — Вера, ты пришла пешком? А где же машина, которую мы с мамой вам на свадьбу подарили? — Его брови удивлённо поползли вверх. Я почувствовала, как щеки начинают гореть. — Игорь отдал её Светке, — выдавила я, стараясь не встречаться с ним взглядом. Папа замер с бутылкой шампанского в руках, а мама, до этого суетившаяся у плиты, медленно повернулась ко мне. То, что она сказала в следующую секунду, заставило меня схватиться за спинку стула...

Вика отпросилась с работы пораньше, чтобы навестить Ирину Константиновну — маму своего мужа, Сергея. Свекровь, как недавно выяснилось, серьёзно больна. Говорить об этом пожилая женщина не хотела — мало кто знал о её недуге. Правда всплыла неожиданно, и даже сейчас Ирина Константиновна избегала разговоров о собственном диагнозе. А болезнь была тяжёлой, требовала долгого и, что немаловажно, дорогостоящего лечения. Вика испытывала что-то вроде вины. Она ведь, не зная ещё, конечно, о заболевании Ирины Константиновны, ругала Сергея за то, что тот отдаёт матери слишком много, по её мнению, денег...