Лучшие рассказы

Февральский вечер висел над городом, как мокрая простыня, пропитанная холодом и безнадёжностью. Люда Морозова стояла у окна съёмной однокомнатной квартиры, прижимая к уху телефон, из которого доносился до тошноты знакомый голос её мужа. Нет, уже бывшего мужа. Хотя формально они ещё не развелись, два месяца назад Люда решилась на то, что казалось невозможным: ушла от Игоря, прихватив с собой детей и чемодан с самыми необходимыми вещами. — Сама вернёшься, ещё и прощения попросишь... — наглый смех Игоря резал слух, как скрежет ножа по стеклу...

Торт с двадцатью восемью свечками уже стоял на столе, когда папа открыл дверь и первым делом выглянул в окно. — Вера, ты пришла пешком? А где же машина, которую мы с мамой вам на свадьбу подарили? — Его брови удивлённо поползли вверх. Я почувствовала, как щеки начинают гореть. — Игорь отдал её Светке, — выдавила я, стараясь не встречаться с ним взглядом. Папа замер с бутылкой шампанского в руках, а мама, до этого суетившаяся у плиты, медленно повернулась ко мне. То, что она сказала в следующую секунду, заставило меня схватиться за спинку стула...