Свекровь тиран

Утро начинается, как всегда: будильник, заваренный чай в любимой кружке — той самой голубой, надбитой у края, но родной. Варёное яйцо для Вики, хлопья для Олега, быстрое зеркало и — сумка через плечо. Пока Наталья натирает яблоко дочери, слышит, как в глухой дали щёлкает дверной замок. Мысленно отмечает: "Рано. Значит, опять забыла ключ… Или…» — Ну вот, наконец-то, очнулась! — гремит вой голос Галины Павловны, пробиваясь сквозь тонкие стены. — Доброе утро… — осторожно Наталья, хоть уже знает продолжение...

Я плохо помню тот февральский вечер, когда Павел принёс новость — Зинаида Ивановна остаётся у нас "на время". Только помню странное, глухое ощущение тревоги, будто в окно стучала не только мокрая метель, а кто-то невидимый трогал мои плечи изнутри… Её муж умер месяц назад. Мы были единственными близкими людьми. Финансово Зинаида справлялась, сама всегда утверждала: "У меня всё есть!" Но, видимо, кроме одиночества. В коридоре — картонная коробка, зелёная клетчатая сумка. Сама Зинаида — строгая, с упрямой подбородком, аккуратно убранными в пучок тёмными волосами...

Жизнь после свадьбы странным образом разделилась на «до» и «после». Но никто не предупреждал, что это «после» будет походить на невидимую кулису, за которой ты сама для себя — гостья без приглашения. С утра воздух пах стиркой — тяжёлой, хозяйственной свежестью мокрых простыней. Лара стояла у входной двери, цеплялась взглядом за свою дорожную сумку. Обыкновенная сумка — чуть подпыленная, слегка порванная на ручке. А сейчас она казалась ненужной, инородной. Как и сама Лара в этой квартире. Сергей...