Анастасия Лагутова

Я лепила из бумаги птиц — Складывала белых журавлей, Вырывая тысячи страниц Из тетради, с мыслью о тебе. Прятала я их между ветвей, Им шептала сказки про тебя — Верила: с затмением теней В небо мои птицы полетят. Полетят они под шум дождя, Полетят под знойным солнцем и В миг, когда они найдут тебя, Пропоют об истинной любви... Но стрелял ты в белых журавлей, Ты убил моих бумажных птиц...

Простое счастье: пена, тишина, А впереди рабочая неделя… Бокал сухого красного вина Расслабит, изнутри меня согреет. И терпкий вкус, смешавшийся в ночи С осадком легкой горечи шалфея, Как восковые слёзы у свечи, Кровавой каплей скатится по шее. Нестройных мыслей буйный карнавал Бесстрастно и легко уйдёт под утро: В тех мыслях маски, мир кривых зеркал, Меняющих не тело — суть как будто. Но не об этом....

Однажды я благословлю все то, Что в жизни быть могло, но не свершилось, К чему я шла, но что не получилось, Всё то, что так и не произошло — С улыбкою вздыхаю тяжело... И как бы не сжималась грудь в тоске, Судьба, по аксиоме, все ж жестока, В ней, как в Отечестве, нет своего пророка, Что путь бы указал в кромешной тьме (Лишь если не пророк ты сам себе). Однако всё, что легкою рукой Записано уж на страницах жизни, Подвластно грустной, но правдивой мысли: То лучшее, что быть могло со мной — Уныло покачаю головой, Но продохну...

Лучшему другу, ушедшему в Вечность, посвящается. ________________________________________________ Не погибают лучшие друзья. Не умирают родственные души. Не исчезает тот, кто был когда-то нужен. Кто дорог был, того забыть нельзя… Жива мечта, по-прежнему, во мне, Я помню: ты меня заставил верить… Передо мной открыты всюду двери… Но лишь одна захлопнута к тебе… Прости. За всё. Прости. Но я любила. Сильнее, чем ты мог предположить. Я чуяла: тебе не долго жить, Но мой старик…Я это позабыла… Прости несчастных извергов, душа...