Квартирные вопросы

Я стояла на табурете с тазиком в руках, ловя очередную каплю с потолка, когда зазвонил телефон. На экране — Денис, мой муж. Он должен был вернуться с работы два часа назад. — Марин, привет! Задержусь ещё на часик, ладно? — Денис, у нас потоп. Крыша опять протекает. Вода уже на пол льётся. — Чёрт. Ну поставь что-нибудь. Вёдра, тазики. Я скоро буду. — Я уже всё поставила! Нам нужно вызывать мастера! Срочно! — Марина, давай завтра разберёмся, а? Сейчас уже поздно, никто не приедет. — Денис, у нас в...

Дома, разобрав старый бабушкин комод на даче, я наткнулась на папку с документами. Пыльная, потёртая, явно давно не открывалась. Вытащила, сдула пыль, раскрыла. И замерла. Договор дарения. Дача. От моих родителей — моему брату Ярославу. Дата — два месяца назад. Я перечитала три раза, не веря глазам. Родители собирались подарить дачу Ярославу? Без моего ведома? Втихую? Руки задрожали. Села на пол прямо посреди комнаты, продолжая смотреть в документы. Эта дача была нашей семейной реликвией. Дедушка построил её своими руками пятьдесят лет назад...

Я вытирала посуду, когда Андрей зашёл на кухню с телефоном в руке и довольной улыбкой. — Танюш, всё решено! Ленка с Максимом остановятся у нас, когда приедут в Москву. Тарелка чуть не выскользнула из рук. — Что значит остановятся? — Ну как что? Они же в командировку едут на неделю. Гостиницу снимать дорого, вот я и предложил у нас пожить. — Андрей, — я медленно положила тарелку на сушилку. — А ты меня спросил? — Зачем спрашивать? — он удивлённо поднял брови. — Она ж моя сестра с мужем! Семья! — Семья, — повторила я...

Я мыла посуду после ужина, когда Роман зашёл на кухню с телефоном в руке и довольной улыбкой. — Марин, мама попросила ключи на выходные. Хочет приехать, пока нас нет. Тарелка чуть не выскользнула из рук. — Зачем ей ключи? — Ну мы же в Питер едем в субботу. А она хочет цветы полить, холодильник проверить. Заботится. Я вытерла руки, повернулась к мужу. — Рома, твоя мама живёт в двадцати минутах езды от нас. Зачем ей ключи на выходные? — Марин, ну какая разница? Мы всё равно не будем дома. — Разница есть...

Я стояла у окна в нашей съёмной однушке и смотрела на дождь, когда Егор вошёл с папкой документов в руках. Лицо у него было виноватым, взгляд бегал по сторонам. — Свет, нам надо поговорить, — он положил папку на стол. — О чём? — я обернулась к нему, вытирая руки о фартук. — Я переоформил дачу. На маму. Я замерла с полотенцем в руках. — Как это — переоформил? — Ну... сделал дарственную. Теперь дача принадлежит ей. Дача была единственной недвижимостью, которую мы имели. Маленький домик в Подмосковье, доставшийся Егору от деда...

Я стояла на кухне в родительской квартире и разбирала вещи мамы. Прошло два месяца после похорон, но руки всё никак не доходили — больно было прикасаться к её платьям, к её книгам, к её фотографиям. Папа умер три года назад. Теперь мамы тоже нет. И я осталась одна в этой трёшке, где прошло моё детство. — Вер, открой, это я! — раздался голос из-за двери. Я открыла. На пороге стояла Лиза — моя младшая сестра. С двумя огромными чемоданами и какой-то коробкой. — Привет! Я приехала! — она широко улыбнулась...