Замок на краю зимы
Говорят, перед смертью вся жизнь проносится перед глазами. Вранье. Никакого кино не показывают. Никаких счастливых моментов из детства, маминых блинчиков или первого поцелуя на выпускном.
В голове только белый шум. И холод.
Такой пронизывающий, что кажется, будто у тебя вместо крови по венам течет жидкий азот. Я стою на карнизе шестнадцатого этажа. Подо мной — Москва. Она похожа на гигантскую, равнодушную микросхему, расчерченную огнями проспектов и желтыми квадратами чужих окон. Там, внизу, люди спешат домой, варят ужин, ругаются, занимаются любовью...