Истории

Лондон, начало двухтысячных. Дождь барабанил по стеклам витрин книжного магазина “Page & Ink”, принадлежащего Элизабет Блэквуд. Внутри было тепло и уютно, пахло старой бумагой и горячим кофе. Элизабет, хрупкая, но сильная женщина с волосами цвета вороного крыла, перебирала стопку новых поступлений, отвлекаясь от навязчивой мысли, которая терзала ее уже несколько недель. Десять лет брака. Роберт, ее Роберт, архитектор с безупречным вкусом и обворожительной улыбкой, стал чужим. Задержки на работе, странные звонки, отстраненный взгляд...

Солнце клонилось к закату, окрашивая холмы виноградников в багровые тона, когда я стоял, вдыхая терпкий аромат зреющего винограда. Моя винодельня, “Виноградный рай”, была не просто бизнесом – это была жизнь, история, передаваемая из поколения в поколение. Но моего двоюродного брата, Сергея, это не волновало. Он видел в ней лишь машину для зарабатывания денег, готовую на всё ради прибыли. Он, под предлогом “оптимизации”, уговорил отца, моего дядю, перевести винодельню в своё единоличное владение...

Октябрьский ветер завывал за окном, вторя тревоге, поселившейся в сердце Алисы. Она, реставратор старинных украшений, сидела в своей мастерской, окружённая осколками времени — полудрагоценными камнями, потемневшим серебром и тихим шепотом давно ушедших эпох. В дверях появился её брат Михаил с фальшивой улыбкой, от которой по коже бежали мурашки. – Алиса, бабушке совсем плохо. Ей срочно нужны деньги, – пропел он, словно похоронный марш. – Она решила продать фамильную брошь. Ты же понимаешь, другого выхода нет...