Tier 2

Ну, вот, приводы остыли в норму, митральеза отогрелась, четвертуемым козлом завизжал раскручиваемый вхолостую блок стволов. Вжиууу! О майн гот, какой же это упоительный звук. Пред обещание огненного потопа, предвестие струй огненных мотыльков вскоре начнущих истекать с обрезов шести стволов. Время не вперед и не назад. Время стоять. Невыразимо потрясающий момент, когда нет времени. Пылающая кисть в кажущемся хаосе метается, в турбореактивном реве и звоне водопада гильз, нате, нате, нате! Детский сад, на лямках штаны, но, весело то как...

Продолжение хардкор истории о планируемом высокооборотном массакре, ливнях раскаленных гильз, реках цвета середины спектра побежалости, оторванных лапах и прочих скромных радостях, которые, в изобилии можно найти на свою ж под покровом полярной ночи за пределами периметра «Мидгард». Ну, точнее, это они находят. Стоит только пересечь тонкую красную, виртуальную линию, за которой софту роторных арт.автоматов становится всё пофиг. И требуется порядочно везения, умения, напалма и свинца, чтобы оторванные...

Непорядок, что осталась недосказанной монструозная сказочка для самых взрослых. О планах устроить чудовищный массакр, вырвиглазный удар превентивного возмездия. Сказочка про свинцовые ураганы и багровые реки, под которыми снег шипя курится дымками, как в адской сауне. Фонтанах из клочьев и ошметков <вырезано цензурой>. Но, с начала. А в начале, был долгий-долгий марш сквозь ночь, плотную до такой степени, что налобный галоген прожектор не освещал, а проламывал её, голубой дубиной. Проламывал маленькую...

По заливающим тусклым, неверным, сиянием помещение маш.зала терминальным и внешним дисплеям, всё гуще пробегает слепая рябь помех и сыпется дигитальный «снег». Превращая эти экраны в черно-белые генераторы рейв светомузыки. Всполохи на которых топят в трансе. Который не успев толком сгуститься оказывается безжалостно вспорот, пронзительным, обреченным и запредельно печальным, как мяукание брошенного котенка, сигналом сателлитного контроллера – родной «Ямал-ХХХ» куда-то продевался в своей занебесной выси...

Даа, конечно, без спецталантов Петровича, в том числе и как собутыльника, жизнь на Таймыр-700 может быть только унылой и недолгой. Увы, в число этих талантов входит и разрушительность на уровне тактического ядерного боеприпаса или цистерны с боевым ОВ. Короче, после торжественной встречи и чуть менее торжественной прогулки в антимир, необходимо выбраться поразвеяться. Благо, метеопрогнозы этот морщинистый барометр способен выдавать в любом состоянии. Так, что топ-топ, свежим воздухом подышать. Профилактику точек «Мидгарда» стартовать...

Полный down. Из чувств только слух работает и тот на 15% максимум. Доносящий очень подозрительные и приближающиеся! Хрусты и шорохи. Увы, остальной функционал доступен на уровне беготни на сломанных ногах. Чрезмерно хардокорным уж было предыдущее утро, мало есть вещей более жестких, чем аварийный возврат из антимира. В общем-то уже и визит в который, не «сладкий пэрсик». Ну вот разве, что повторный форсированный перезапуск. Утро сурка <вырезанное цензурой>. Шипящий, экстренный впрыск адреналина...