Пытаюсь рифмовать свою судьбу...

Где-то плещется море, как тёплый компот, А у нас от жары даже нет отголосков. Бледный солнечный свет очень узкой полоской Среди хмари лиловой всего эпизод. И казалось бы, холод и дождь за грехи Или плата за звонкое яркое лето, Не боятся невзгод чудаки и поэты...

Набрала бестолково у осени векселей, А она, уходя, предъявила  суровый счёт. Говорят: " Не грусти".   Говорят: " Гляди веселей". И про "будет всё хорошо" что-то там ещё. Я, как жук в янтаре, засмолилась в её хандре. Я всё лето пыталась её оплатить счета. Только плечи расправила - вновь она на дворе. Хотелось бы верить, что стерва уже не та. Говорят: "Ерунда. Всё мелочи...

.................Отчего же печаль так прекрасна и сердцу отрадна,. ................Понимаешь, все это исчезнет, исчезнет бесследно.. .................................................Илья Гутковский А ведь это исчезнет: и дождь, и тоскливые строки. Растворится в безвременье, канет, забудется, сгинет… Потеряют значение лица, сомнения, сроки, Бесконечные паузы в так и не созданном гимне. А ведь это исчезнет:...

Осень швыряется комьями грязи. Осень кусает до крика, до крови. Каждый отрезок пути – непролазен. Время, когда, что ни час, то неровен. Осень – далёкий потомок Прокруста – Судьбы кроит по особым лекалам: Прочь отсекает мечтания, чувства, Всё, что дышало, цвело, согревало. Осень отводит глаза позолотой (глиной наутро окажется злато)...

Осень перекрашивает небо. Яркие вымарывает краски. И тяжёлой туче на потребу Чёрным и лиловым без опаски Метит щедро жирными мазками Полотно, которое линяет. Солнце, будто сжатое тисками, Бледными лучами осеняет Сонный город...

Начинает покусывать осень. Огрызается. Ищет пути, Чтобы неба чистую просинь Непроглядной мглой занести. Ей душевный покой не по нраву: Её кредо - съедающий сплин, Вот и варит свою отраву, Множа братство согнутых спин...