Галерея размышлений

Всё макро и микро одновременно, и бесконечно, если смотреть в будущее и прошлое. Время не течет линейно, оно сворачивается в кольца, как лента Мебиуса, повторяет себя на разных уровнях бытия. Поэтому, кто живет прошлым, не имеет будущего, а те кто живет только будущим, не живет в настоящем, то есть постоянно откладывает свою жизнь на потом. Чтобы стать более эффективным и жить в гармонии, как минимум - с собой, нужно настроиться на определенный ритм, я называю его - Ритм Колобка. Если отбросить...

Жил-был маяк. Как и многие маяки, он стоял у самых рифов и принимал удар стихии на себя, предупреждая об опасности. У него был яркий прожектор, и он подсвечивал путь многим, по крайней мере тем, кому это было необходимо...

Жила-была одна хорошенькая февральская игрушка. Была она красивая и блестящая - и всем только и обещала, что принесёт им счастье. И чем больше она обещала, тем больше сама верила в эти обещания… А чем больше верила - тем громче говорила, тем ярче сияла, тем больше росла. Вскоре она стала огромной - такой большой, что едва помещалась в коробке. И вот пришло время наряжать ёлку...

Она появилась внезапно, как будто ждала, в том месте, где живет тишина и держит в ладонях частичку рассвета и каплю тепла. Словно точка начала, что бьётся в глубинах Вселенной, не случилась явлением – стала сутью, не вспышкой, а мерой нетленной. Сначала - дыханием. Далее светом. После движением, из нежной воды силуэтом. Вдруг линия стала радужным телом. А дуги, спираль закружились как в танце, не подвластным пределам. Она формула жизни, простая как вечность, и в музыке сфер, как любовь-бесконечность...

В углу комнаты стояла тумбочка - угрюмая, тяжёлая, будто сросшаяся с реальностью. Она выпирала в пространство, словно ядро тяжёлого сна. Её створка была приоткрыта. Из темноты, лениво покачиваясь, свисал одинокий чулок - обрывок вчерашнего веселья. На тумбочке мирно дремала пепельница, доверху набитая окурками сомнений. Из неё поднималась тонкая струйка дыма - в потолок, где когда-то было небо. Девушка стояла, едва дыша, будто боясь нарушить зыбкое равновесие между мирами. На её лице темнела странная маска - кошачья, с удлинёнными ушами, словно напоминание о потерянной игре...

Это небо весны в Барселоне, где птицы говорят без слов, где деревья хранят их тайны. Три птицы - три лика свободы, вписанные в небо, как тайное послание ветру. Одна из них вырвалась из чёрной пустоты, сжимая в клюве лунный серп - она несёт свободу от власти. Это её символ - луна, которую никто не может запретить светить, она принадлежит только ночи и тем, кто умеет смотреть вверх. Птица не спрашивает разрешения лететь, её крылья сильнее границ. Вторая парит выше, рассекая воздух крыльями, невидимая для городского шума...