Зов крови, который мы не слышим: как подсознание ведет нас домой, которого мы не знаем
Сегодня улетаю в Махачкалу. Утро началось не с привычной суеты — сборов чемодана, проверки документов и беглого взгляда на список не забытого ли. Оно началось с тихого, но настойчивого внутреннего импульса, с той самой «тонкой дрожи души», которую не объяснить рационально. Мне захотелось послушать стихи. Не музыку, не подкаст, а именно стихи — ритмичную, живую речь, где за каждым словом стоит бездна. Это было странно. В повседневной жизни, поглощенной цифрами, задачами и белым шумом мегаполиса, у меня редко находится место для поэзии...