ТРИЛЛЕРЫ

Игра началась, как всегда, с торжественного вскрытия конверта. Шестеро друзей, собравшихся в старом загородном доме семьи Орловых, смотрели на Максима, лидера и главного сценариста их клуба «Детектив по субботам». «Итак, мои дорогие друзья, — Максим надел на нос очки, хотя зрение у него было идеальным. — Сегодня нас ждет дело "Призрак в поместье Блэквуд". Я — лорд Эдгар Блэквуд, эксцентричный коллекционер. Меня находят задушенным собственным шарфом в библиотеке. Задача — найти убийцу». Все засмеялись...

Дождь начинался внезапно, как всегда в этих старых, пропитанных влагой лесах. Иван Стрешнев стоял на пороге своей избы, вдыхая знакомый, острый запах прелой хвои и влажной земли. Небо, еще минуту назад свинцово-серое, теперь потемнело до черноты, и первые тяжелые капли забарабанили по крыше. Для него это был не просто дождь. Это был голос леса, один из многих, который он научился слышать за тридцать лет жизни здесь, на этом проклятом и благословенном посту. Лесничество «Сосновое» было одним из самых отдаленных в области...

Холод был первым, что вернулось к нему. Ледяная тяжесть на лодыжке, пронизывающий озноб. Иван попытался пошевелиться, и резкий лязг цепи прозвучал в гробовой тишине. Его движение встретило сопротивление — чье-то теплое, живое тело. — Не шевелись, — хриплый голос прозвучал прямо рядом с ним в темноте. Паника, острая и слепая, сжала горло. Иван рванул вперед, но короткая цепь, прикованная к его правой ноге, болезненно дернула его назад. — Кто ты? — выдавил он, заставляя себя дышать ровнее. — Тот, кто прикован к тебе...