Семейные отношения

Катя возилась в спальне, складывала вещи в сумку. Методично, без спешки - как делают люди, которые уже давно приняли решение, но до последнего надеялись, что его не придется воплощать в жизнь. - Кать, - позвал он негромко. - Да? - отозвалась она из комнаты, и в её голосе не было раздражения. Просто усталость. Та самая усталость, которая накапливается месяцами, когда работаешь трое суток через сутки, а дома тебя встречает мужчина с бутылкой пива и виноватыми глазами. - Ты... ты точно решила? Катя...

Во сколько вернешься? - голос звучал ровно, но она знала этот тон. Под ледяной коркой кипела лава. Не знаю точно. Наверное, к полуночи. К десяти будь дома. Лена развернулась. Максим стоял, скрестив руки на груди - живая стена между ней и дверью. Макс, ну что ты как тюремщик? Это же работа, коллеги... Семья должна быть на первом месте. Эта фраза. Всегда эта фраза. Как заклинание, которое должно было превратить её в домашнюю фею, растворившуюся в четырех стенах. В ресторане коллеги уже собирались. Анна размахивала руками, рассказывая что-то смешное, Дима настраивал караоке...

- Где деньги на молочную смесь? - спросила она, не оборачиваясь. - Не знаю. Разберись сама, - буркнул он, плюхаясь на диван и доставая телефон. Анна закрыла глаза. Год назад она была другим человеком. Работала дизайнером в успешном агентстве, планировала свадьбу, мечтала о семейном счастье. Казалось, что жизнь только начинается. А теперь... теперь она чувствовала себя как пассажир поезда, который мчится в пропасть, а тормоза отказали. Развод месяц назад должен был стать освобождением. Она помнила тот момент, когда судья объявил решение - внутри что-то оборвалось, как натянутая струна...

Оль, ты идёшь слишком быстро, - вяло заметил он, - я... Я обернулась - он действительно отставал. В тот вечер у меня в голове стучало: "Почему я снова впереди? Почему вообще я с ним?" Сколько лет мы уже вместе? Пять, шесть? Смешно, но даже за всю жизнь с ним я не запомнила, чтобы Павел когда-нибудь поднял голос, поспорил с кем-то из посторонних или - не дай Бог! - ввязался бы в конфликт ради меня. Его фирменное молчание, когда вокруг назревает спор, стало уже почти музыкальным сопровождением к моим разочарованиям...

Ты... это..., - тихий голос жены. Она не смотрит на меня - смотрит в потолок, в то самое место, где обычно формируются самые неприятные мысли. Мне сорок. Мы женаты пятнадцать лет. И да - я люблю, без всяких "но". Я бы мог расписать нашу жизнь по кусочкам: как она пьёт чай, как смеётся над глупыми шутками в сериалах, как гладит мой воротник перед выходом. Всё это - мой уют. И вот я проснулся. Кажется, минуту назад, я ещё был там, в затуманенном мире сна. Всё перепуталось. Я шепчу ей что-то ласковое, притягиваю к себе, и вдруг...

Перед вами, дорогой читатель, - моя история, запутанная и махрово-обыкновенная, честно. Вот только за обыденностью, как ни странно, скрывается самая настоящая боль. И не всегда понятно, из чьей она души выплёскивается. Из его? Из моей? Я старше его на два с половиной года. Мы познакомились случайно - через общих знакомых, на дне рождения. Он тогда казался взрослым, гораздо взрослее своих лет: остроумный, подтянутый, вечно чем-то занятой. На его щеках всегда играли ямочки, а в разговоре - прямо чувствовалась решительность...