Ночь, автобусная остановка. Двое мужчин стоят в ожидании. Один из них коротает время за выдыханием сизого, сигаретного дыма. В какой-то момент он останавливается. Секунду смотрит на скрученный в маленькую трубочку клочок бумаги в руке. Через мгновение, наполовину выкуренная папироса, уже летит в сторону ведра, но падает не в него, но рядом, на землю. - Эй! - окликивает его второй, - Есть же мусорка. Зачем ты так? - Да, действительно есть, - отвечает первый, - именно этого и хочет от нас Машина. Чтобы мы попадали в мусорку. В её процессы не вписывается сама возможность такого нелогичного, намеренного действия. - К чему ты клонишь? - А к тому, - назидательно поднимает палец вверх, - что это не просто сигарета на земле. Не просто мусор. Искра, надежда. Машина её не заметит, но заметят другие. Такие же люди, как мы, что жаждут вырваться из под её гнёта. Они поймут, что не одни. - Совсем сбрендил? - ухмылка появляется у него на лице, но быстро пропадает. - А что, если она всё-таки заметит? Вопрос повис в воздухе. Лицо первого стало жёстким, словно литой камень. - Значит надежды нет, - коротко бросил он. Из темноты показался автобус. Двое мужчин, не произнося больше ни слова, шагнули в густой мрак салона.
191 читали · 3 года назад