Хроники солнечного сплетения, Первая серия. Фонд культуры

Ты где, внезапно пропела ожившая трубка - не сразу узнал. Голос был знакомым и совсем не древним, неужели... Каунов, ты? Наконец объявился. Чуть прихрамывает, так и раньше припадал, поседел, что естественно, на сантиметр сбавил роста - сущая ерунда, а так все тот же. Неугомонный и подвижный. Вечерком посидели от пуза. Как когда-то тогда при кровавом режиме - на кухне, под водочку и селедочку, маринованные огурчики и черный хлеб. Поговорили с размахом, зацепили революцию, его родню, которая за красных, родню, которая за белых, за Ленина и Сталина, шестидесятников и защитников Белого Дома...

Пасмурно внутри, пасмурно снаружи, хотя за окном весело чирикают птички. В этом году как-то особенно громко. Пишут, повидло в гору. Сотая волна. Мало, искусственное, так еще и упоротое. Маски-маски, но прошу - ученые не виноваты. Хотели как лучше, хотели избавить от нехорошей вероятности, хотели уменьшить до нуля плохое. А уж как грантодатели хотели, кто бы знал. Организация здравоохранения не спит, не кушает, только хочет и хочет. Пламенеют истиной, полыхают праведным и жертвуют последним. Скорей, скорей, кричат прогрессивные, переезжаем в цифру на пмж...

Почему так муторно. Жуткая авария, гибель, не смерть, а именно гибель человека, алкоголь и кокаин, домашний арест и буйный интернет. Именно муторно - не жалко, зло, обидноли и гневливо, а муторно. Ни разу не поклонник таланта. Несколько веселых эпизодов, подмигивание, знакомый кураж, а из-за плеча поглядывает отец. Его повадка, иногда лик. И вот поди-ж, муторно. Виновато, стыдно, но почему так близко, натурально, долго, нутром... В чем-то наши судьбы схожи. Отдаленно конечно, скорее сословно - счастливое...

Не спалось. Бродил до пяти утра. Призрак оперы. С балкона на кресло, с кресла на кухню, потом снова на балкон и снова кресло. Пустыми хлопотами встретил рассвет и уже вроде захотел спать, но увидев спящее чадо, окунулся в детские воспоминания За обедом Андрей крутился и болтал, за что был назван егозой Знаешь, что это такое? Конечно, ответил он сходу, проволока колючая, и тут по радио начались Тайные знаки культуры, где Михаил Казиник взахлеб рассказывал Ромео и Джульетту. Кто написал, спросил школьник...

Когда умирал дед Саша Димасик болел. Лежал в соседней комнате на большой родительской тахте. Лекарства, градусник, пижамка, компрессик, игрушки. Четыре года - большой мальчик. Мама была в Ленинграде , поэтому болел не очень правильно - под присмотром отца и дедов. И вдруг что-то изменилось. Захлопали двери, стали прибывать люди. Хмуро зашел отец. Дед Саша приболел, сказал он, не волнуйся и лежи спокойно. Через какое-то время в комнату вползла генеральша - маленькая сухонькая старушонка со второго этажа...

Славный день. Почему - да просто так. Проспал, но успел. Зал полупустой, воздух свежий, а вместо Эль-радио включили Ретро FM. Сразу поползли истории. Вспомнили Енгибарова, Марселя Марсо, Никулина, Попова и Карандаша. Веселых ребят, Лейся песню и Самоцветов, не обошлось без любимой истории за Мишу Плоткина, после чего Серый глубокомысленно изрек, что город маленький, а шарик кругленький, и подумав добавил, случайностей не бывает. Дима сбивал вес с боди-позитивной дамы, которая услышав рот-фронт страшно смеялась...