Стихи

В эту книгу известного писателя Э.Асадова вошли не только стихи, но и проза, и воспоминания, и письма к читателям. Каждая строчка в них проникнута характерным для Э.Асадова светлым, жизнеутверждающим мироощущением. "Не проходите мимо любви, - как говорит своими произведениями писатель, - любите нашу землю, дорожите всем прекрасным на ней". Есть поэты, чьи имена вроде бы на слуху у всех, но читатели не могут процитировать и строчки их поэзии. Есть поэтические строки, имя автора которых уже успели позабыть...

Я не знаю, ты жив или умер,— На земле тебя можно искать Или только в вечерней думе По усопшем светло горевать. Все тебе: и молитва дневная, И бессонницы млеющий жар, И стихов моих белая стая, И очей моих синий пожар. Мне никто сокровенней не был, Так меня никто не томил, Даже тот, кто на муку предал, Даже тот, кто ласкал и забыл. Отличительной особенностью любовной лирики Ахматовой была ее исключительная правдоподобность. Создавалось ощущение, что поэтесса описывает свои собственные чувства и переживания...

Он уходил, она молчала, А ей хотелось закричать: «Постой! Давай начнем сначала! Давай попробуем Начать!..» И все-таки не закричала… Он уходил… Она молчала… Он оглянулся у порога, Свою решительность кляня. Хотел ей крикнуть: «Ради Бога, Прости меня! Верни меня!..» Не крикнул и не подошел… Она молчала… Он ушел… Так трудно первой бросить слово, Когда решается судьба… Вот я тебя встречаю снова, От горькой нежности слаба. Невесело и равнодушно Ты прижимаешься к плечу… И так тебе со мною душно, И так плечо мое не нужно!...

Когда-то давно, ещё в другой жизни, когда не было интернета, да и книги не все могли купить, их было мало, мы понравившиеся стихи записывали в тетради, а чаще в записные книжки. Я назвала статью "Листаю старую тетрадь...", а листать буду записные книжки. Мои старые записные книжки, вид у них немного потрепанный, но содержимое не пострадало. Стихи буду перепечатывать и будить свои воспоминания о прожитых днях, о событиях и о людях, которые связаны с этими событиями Михаил Лермонтов Счастливый миг Не робей, краса младая, Хоть со мной наедине; Стыд ненужный отгоняя, Подойди — дай руку мне...

Человек живет совсем немного - несколько десятков лет и зим, каждый шаг отмеривая строго сердцем человеческим своим. Льются реки, плещут волны света, облака похожи на ягнят... Травы, шелестящие от ветра, полчищами поймы полонят. Выбегает из побегов хилых сильная блестящая листва, плачут и смеются на могилах новые живые существа. Вспыхивают и сгорают маки. Истлевает дочерна трава... В мертвых книгах крохотные знаки собраны в бессмертные слова. 1965 * * * Не боюсь, что ты меня оставишь для какой-то женщины другой, а боюсь я, что однажды станешь ты таким же, как любой другой...

Я ничего уже не жду, Да ничего и быть не может. Я к дому нашему иду В минуты грусти безнадёжной. Мне ничего не изменить, Живут чужие люди в доме. Но что-то тянет позвонить, Набрать почти забытый номер. И я звоню в былую жизнь, В ту жизнь, где не был ты чужим. Я что-нибудь сказать хочу, Но только плачу и молчу. Мы всё решили второпях, Всё так мгновенно раскололось. Я в дом звоню, где нет тебя, Где я чужой услышу голос. Зачем играть вперегонки С своею собственною тенью? Но в дом врываются звонки, Теперь уже в чужие стены...