Премиум

-Макс, это Дохлый! Тут такое дело... да Дохлый, с района, где ты бабу забирал. Я знаю, что сказал не звонить. Но тут такое дело... я бабку того.. короче... замочил. Меня менты теперь ищут. Что делать то? Дохлый не сразу решился...

Дохлый отпустил Надьку домой. Нехотя, но пришлось. Денег у него пока не было. А без денег рассчитывать было не на что. Прошел три улицы, пока не наткнулся на работающий телефон-автомат, да еще с трубкой...

Он так уверенно идет через поле, будто бывал здесь раньше. Она крепко держит его руку, чтоб больше не остаться один на один с ночью и мысленно гадает, кого можно проведать в такое время в таком месте. Спросить вслух не отваживается, чувствуя в нем напряжение. Опять орать будет, что она все время разговаривает. А как узнать, если ничего не понятно? Она же мысли не читает. Свет фонаря выхватывает покосившийся крест и зеленую от мха плиту. Она невольно вздрагивает. -Мы на кладбище опять вернулись! Пошли обратно! -Мы сюда и шли...

Земля летит из под лопаты. Черная, маслянистая. Почему то вспоминает, как у бабки копали картошку по осени. Она нанимала соседа-бухарика. Тот шел с лопатой вдоль борозды и ловко выворачивал здоровые пласты земли, так что жухлые остатки тины оказывались внизу, а сверху проглянули розовые бока картошки, свежие и яркие. И было так волнительно зарываться руками в эту черную липкую землю, чтоб узнать, что там скрывается - крупные гладкие картофелины или мелкие как горох. Иногда он даже пытался угадать: -Ба, там три крупных и шесть мелких...

Дохлый успевает добежать до сараев в конце улицы прежде чем начинает включаться мозг. Бегает он куда быстрее, чем думает. Нельзя оставлять этого мужика один на один с хозяйкой. По нему без ксивы понятно, что он мент...

Бывают такие вещи, которые не видишь, но знаешь, что они есть. И это мешает. И раздражает. Как завалившийся где-то в холодильнике кусок курицы, которая воняет на весь дом. Или труп жены в багажнике. Кажется, уже запах пошел...