Прятки

Мне до скончания веков Носить ее чуднУю нежность, Там для девичьих позвонков Плетут ротанговые кресла. Там все гардении горды, Из рукавов затяжки лезут, Лопатки в прорехах видны, В кармане су и сигареты. Здесь настоящее живет В разбойничьих горластых песнях, Неся сквозь кружева веков Свою чуднУю и большую нежность. Здесь древних сосен кутерьма С волною бьётся за лавчонки И говорит, на воздухе звеня, Что не войдет никто в ушко иголки, Здесь стен цветная пастила Глядит с надменностью призывной, Чуть веки-ставни приподняв, С тоской, увы, почти избывной...

Солнце, как жидкий лимон, Книжка прочитана вслух, Стих по нутру сквозняком, Взгляд твой от строчек потух. Клонятся ветви к земле, Нежности полный поклон, Дом в золотой полумгле - Старый роденовский сон. В вазе столетний приют Зим и стареющих роз, Запахи их не дают Спать в затянувшийся дождь. Ты говоришь, я молчу, В кружке алеет крюшон, Перстень на пальце кручу - Память нежнейших из войн. Минут века и пройдут Нервная хрупкость и дрожь, Шрамы к другим перейдут, Мы успокоимся врозь...

Оставь меня в помине – вдруг сгожусь Предсказывать дожди на тридцать первое июня, Драконов красных прятать в угольную тушь, Искать цыганскую иглу в тревожном звоне жарких пиний. Оставь, как держат старые ключи От дома, павшего ещё до нашего рожденья, Вьюнками голубыми прорастают кирпичи, Наш горестный обет невозвращенья...

Oднажды кончится февраль, И боль моя меня отпустит, Калифорнийская весна Цветы гортензии распустит. Прозрачно розовый рассвет Плеснет хвостом по побережью. Как отзвук девичьИх вендетт В тончайшем платье цвета кешью. И снова буду босиком Бродить по пляжу до заката...

В комнате Мэри на старом комоде Тихо плескается медная цвель, Шепотом ласковым время уходит, Август срывает ранетки с петель. Мир, словно яблоко, тонкою стружкой Кружится. Мэри стареет во сне – Платья ветшают и черной горбушкой Крошится хлеб на дубовом столе....

Сегодня старьёвщик с Монмартра Сказал, что меня больше нет. Вернул темно-синее платье И в клетку оранжевый плед. Сложу в чемодан все пластинки, Стихи Пастернака и раннюю грусть, Сабо из сандала и пару каштанов, Под старенький лающий блюз. И может, однажды в кофейне на Сене, Где пахнет ванилью и душный...