Стихи

В поту потуг, как в масле сыр — Рисую кроки. Костёр потух, раздался мир, Иссякли сроки… Из тьмы на нас, сменивши галс, Ползёт на пеленг, «Брекекеке, коакс, коакс!» — Тоска и зелень. Бумажный звук, сухой привал, Как пыль на венчик...

Я вышел из стерильной темноты В седую нестерильную долину. Пройти её — не поле перейти — По силам было б только исполину. А я и не прошёл: глазной янтарь Полировал я солнцем и ветрами, Бросал его потом куда-то вдаль — Но мчал ко мне обратно жёлтый камень… С годами всё грустнее и злобней Я становился...

Такое себе, дневничковое… Задумался тут недавно (да-да, заходит и у меня иногда ум за разум и за маразум) об осенних стихах — сколько их у меня? И, раз задался вопросом, надо, значит, выяснять же. И пошёл я выяснять. Я, почему-то, твёрдо помнил, что начал их писать с 2020-го года. Не мудрено — там и стих назывался красноречиво: «Осень двадцатого года». Воть: Хорошо же, за двадцатый год отыскал — полез дальше. 2021-й — и тоже, пожалуйста! Есть «Бабье лето». На Дзене, правда, почему-то, его не публиковал… Надо исправить? Наверное...

Значит так. Ещё до начала отпуска, до 24-го июня, написал стих. Хотел выложить, но решил подкорректировать. Что же до упомянутого отпуска — так его… как бы это помягче сказать?.. хотелось просто провести. Но и тут не обошлось без коррекций: попал в больницу с инфарктом, который, как оказалось, по факту уже когда-то произошёл. Такие дела. Что называется, сходил к кардиологу провериться… В итоге, поставили мне стент, и сижу теперь на больничном, кукую. Сказали, что выпишут 2-го августа, но сказали...

Приблизившись к исходу мелких сУет Всю грязь былого кинул я в Геенну, От бед остыл, теперь самозабвенно Сижу, пока рисуется — рисую… Ни ропота — лишь Кронос в беге стрелок Рокочет денно, нощно, неустанно. Набросок тишины пока составлю, Но пусть этюд мой нарастает, зреет...

(Вдохновлено одной ведьмой) Опять… кипит чумазый котелок, Под ним горят сомненья, ёлки-палки; Печали плавятся и тлеет злобный рок — Судьбины невозвратные подарки. Угли ворОшит заскорузлою рукой — Карга старинная (а на плече неясыть…) Над пряным зельем ведьме чудится покой С боязнью то ль напортить, то ли сглазить...