СОВИНАЯ ГОЛОВА (РАССКАЗ)

Церковный купол гудел, вибрируя голосами хористов, воспевающих Господа. Я стоял возле МАМЫ, окруженный плотным скоплением молящихся людей. Седой высокий мужчина неистово крестился, женщина в шубе пытаясь подпевать хору, явно за ним не поспевала, а дряхлая набожная старушка молилась, стоя на коленях пред иконой с изображенным на ней Николаем Угодником. МАМУЛЯ, обернутая в тонкий шелковый платок, плакала. Атмосфера храма всякий раз сплавляла ее чувства вниз, и они, превратившись в слезы, капали на церковный кафельный пол...

3 мая 1997 года. МАМА ведет меня вдоль узких рядов уличного рынка, расположенного в километре от нашего дома. Весной на базаре особенно оживленно: Дряхлая старушка, задорно кричащая: «лучок, рубль пучок!», женщины, примеряющие брюки стоя босыми ногами на картоне, открытые прилавки с рыбой, коровьи ноги, свиные копыта и все что может и не может вообразить себе безграничная человеческая фантазия. В свои шесть лет я прекрасно читал, и спеша за МАМОЙ успевал схватывать все что ни попадя и запоминать, блистая коронными фразами, вставляя их в диалог со своими товарищами по детскому саду...

Вьюга стегала окна. Мелкие снежинки, поднятые ветром, злобно шуршали ерзая по оконным карнизам. «Определенно ночь. В любом случае на улице тьма» - думалось мне, лежа под одеялом. Дыша тяжелым воздухом и умываясь испариной, я молил Бога о скорейшем завершении темного времени суток. Дав себе обещание не спать, обдумывал свой грядущий школьный день. И сколько бы я не обманывал себя, за тенью моих оборонительных мыслей стояла она. Безмолвная, улыбающаяся бабушка. Внешне это была она, а вот сущность, управляющая ею была мне не известна...

«Ребёнок, которого не обнимала деревня, сожжёт её дотла, чтобы почувствовать тепло» (Африканская пословица) Тусклый, еле мерцающий свет подъездной лампочки озарял входную дверь. Зайдя в прихожую родной квартиры, я отчетливо услышал запах пекущихся блинов. Кухонное окно, расположенное слева от меня, искрилось ярким уличным светом; слепящим, и вызывающим радостные эмоции. У старой плиты стояла бабушка Вера. Она подкидывала шипящий блин на сковородке, возвращая его в перевернутое положение. - Привет Ба! – Крикнул я, однако мне не ответили...